La Procaz

Sois todos
unos bestias,
"hombres de mala ley,
animales de mierda
que no son capaces
de hacer nada
que no sean desgracias".
Eso mismo: tal
como dijo G.G. Márquez
en sus Cien años de Soledad,
yo que llevo cien días,
con la misma rabia
y más sola que la nieve.
(comiendo polvorones,
esperándo que llegue un email,
alguno que me invite
para fin de año a alguna parte).
Y nada.
Ahora cuéntaselo a tu tía,
y que patatín y patatán.

La Frágil

Mis lectoras
que al fin de cuentas
son mis dos amigas
de toda la vida -la Drosófila
Melanogaster y la Danaus
Plexippus- me vinieron a visitar
para subirme el ánimo.
No me quieren fantasmagórica,
banshee de mala muerte, llorona
ay de mí llorona, llorona de azul,
celeste, que aunque mi vida cueste,
llorona, no dejaré de quererte, etc,
pero cantada por Chavela
Vargas, a quien adoro más
que a mí misma. Con todo
ese disco vinieron a posarse
mis mejores insectas
sobre la gema de mi corazón
trizada y magullada, enmohecida
como la madera de una casa
que fue barco. Vinieron ellas
para hacerme reír,
para que saliera de mi tumba,
para que me pintara los ojos
verdes, como el chile verde,
llorona, la boca roja como
el libro rojo de los valientes,
y me olvidara de aquél,
que me dijo fea, que me dijo falsa,
que me dijo frágil, que me dijo fétida
y todas las efes de un fuego atroz
que me consumió como a una golem
de paja, una espantapájaros fútil
pero con todos los pájaros adentro.

La Superviviente

Regreso,
superviviente, de la gripe a, b, c
del abecedario incauto de los suicidas,
que no es detectado por microscopio alguno
ni vacunado con ningún veneno.
Necesitaba respirar, abrir las ventanas,
tragarme los pájaros, los papelillos misteriosos
que mi vecino les entrega a conductores
esporádicos frente a su casa.
Veo el otoño persistente en su noviazgo
con las marujas, con los niños colgando
de carritos, con estancos donde los puros
enseñan su verdad. Los supermercados
establecen su verbo, peatones y peatonas
rumbo a sus trabajos o a la cola del inem,
y yo entregada a la molicie como una rueda
redonda de río, masticada, hecha polvo
pero íntegra ante la evidencia, ante el desarrollo
de la fobia, del asco, y lo peor: el dulce
estreñimiento verbal que me estigma. Supe
que cuando duele de verdad , me quedo
completamente callada.

La Ninfa

Yo quiero
ser besada
por un aire,
volverme
chopo, negro
tronco de higuera,
florecer ante el diablo
como hacen las brevas
poco antes de ofrecerse
a la boca que las comerá.

La Piedra

Sí,
yo también
guardo una obsidiana
negra y reluciente
en el pecho. Hay días
que se me pulveriza
y adoquina las calles
con su mínima presencia.
Ahí va la santa, como
una leprosa, dejando
restos de sí misma
para que los pájaros
de Hansel y Gretel
se los coman. Sí,
yo también vuelo
y arrebato las gemas
que otros dejan
a su paso. Puedes
llamarme cuerva,
preciarte de que oyes
que te digo Nunca más,
como Poe, ya hace tanto
enterrado en la nieve.
Nunca más, nunca más,
repito colgada
de la rama negra
de un árbol retorcido.
No te confundas: estoy
como una elfa de sangre
columpiándome contra
la posibilidad de lo real.
Como juego, como canción,
como piedra hecha casa,
como piedra hecha lengua,
un golpe delicioso
que vuelve la dispersión
su tierno fundamento.

La Trenza

No a la claridad.
No la claridad,
así como la luz
y su influencia
blanca, definida:
no la claridad, lo
redondo como
piedra pulida
de río, una gota
de agua, la tendencia
natural a la esfera,
cuando también
es posible en eso
ocultar: he estado
ausente, asimilada
en tierra arbórea,
su amarillo contra
negro, su entropía
húmeda, leyendo ávida
esas hojas y más,
poesía clara, indiscutible.
No la claridad: a veces
la desmaterialización,
sí a la desmaterialización,
hundir dedos en el humus,
bellotas caídas, lagunas
y patos azules -hunden
su cabeza en el hielo
extrayendo el nutriente,
musgo sin otra capacidad
que la de entregarse.
Así me entrego, desprovista
de forma, camuflada
contra el ramaje, no
hablando, no
explicando, parecida
a un nido, trenzada
con miles de filamentos.

La Transfigurada

No ves
el púrpura,
la hoja o fruto
que no existe
y que aún así
cae,
con murmullo
de mutar:
metamorfosis,
o mentira.
Gemma o gama
de piedra rota,
hecha mosaico,
la fricción
que hace
de chispa otra
hoguera,
o ceniza,
sobre todo lo gris,
el polvo levitando
cuando uno
sopla, más
aire,
viento
escaso.
No ves
mi dolor.
Estoy ahora
en una especie
de barro
donde el rojo
que se asoma
es insinuación
de labio.
Estoy ahora
en el pacto mismo
de la transfiguración.
Algo nacerá
de la sola palabra.
Sangro
ahora,
y no es llover.

La Selectiva

Me gustan grandes.
Eso de que una no se fija
-mirada cuadrada, honesta
o compulsiva- es falso,
al menos
sí miro de soslayo, disimuladamente
(o a veces no)
los paquetes, como si se trataran
de un misterio, que yo
Indiana Jones, nombre femenino,
debiera descubir. Pueden
repudiarme, pero
es la pura verdad.
Alguien me dijo
que yo estaba trastornada por eso,
que no hago más que hablar
de aquello, como si también
los que se llenaran
la boca de metafísica, rabia, celos,
o de cosas sin importancia
como la hoja de la morera,
gastando libros y libros
micro o macro poemas,
no aburrieran. ¡El sexo
no es una emfermedad, coño!
Me gustan largas y gordas,
que me partan en dos,
más lo segundo que lo primero.
A más de uno le he subido
los pantalones, y le he dicho,
guapo, si quieres
hablamos de poesía, pero
si me vas a tentar
que sea en tono mayor.
Pueden tirarme piedras.
(Quizás sea bollera
en el fondo, y piense
como hombre, cuando
ellos miran otro
tipo de generosidades. Yo
casi no tengo tetas,
pero tengo culo. Algunos
lo agradecen, otros
no llaman más. Yo he subido
pantalones, y a veces
me como 3 platos de chococrispis
esperando que suene el teléfono).
Ley de compensaciones.
Aparte a quién le interesa
lo que una santa contemporánea
opine sobre la poesía.
Además el chico del metro
se levantó con su armagedón
y me ha dejado colgada
de su pantalón de chándal.

La Asqueada

Tengo asco
de mi
rabia,
mi violencia
explícita
e implícita,
sirena
o kraken,
unicornia
o arpía:
Si con el
mismo
ímpetu
de flasfemar
y de rascar
con los huesos
de los dedos
la tierra,
sal o ceniza,
de dar el golpe
a quien amo,
si con ese
impulso
obrara bien
y mejor que bien,
entonces, mundo,
entonces libra,
entonces aire
y su respiro,
y el sol
como una
palabra,
alumbrándonos
desde dentro,
peces negros
de los manglares
nadando
a ese punto
donde una estrella
-la de luz
y la de estrellarse-
es simplemente
un insecto.

La Consoladora

Piolín,
quieres que te diga algo,
mientras coses y descoses
tu boca de ángel del Giotto,
porque estás triste. Yo quisiera
decirte que eres un pez-gallo,
la constelación del pavo real,
un sestercio, un carrete de hilo
color calipso, cosas que se me vienen
a mi cabeza descocada
porque soy santa y hago milagros
con el lenguaje (aunque tú
no lo entiendas). Pero sabes
que lo hago por ti y en ello
te regocijas, y te vuelves blando
como un algodón de azúcar,
chaval de nata montada, brillante
como un zapato de Manolo
Blahnik, o un cinturón de Bulgari.
No lo entiendes, pero ves algo
que reverbera y lo cojes
con tu mano de niña, y lo guardas
en tu bolsillo porque así
me lo haz pedido, guapo. Que nadie
rompa tu corazón de nuevo: sé
que te enteras de esto último,
y que ya vendrás de tu tienda
a pasearte por mi cyber:
"Gemma, léemelo otra vez",
y habrás olvidado un poco
a ese imbécil pichafloja.

La Polilla

No somos
políticamente más incorrectas
cuanto más chorreadas, espatarradas
estemos (o ebrias), góticas de medianoche,
cuasi-modelos poniendo morritos
ante a la cámara, mirándonos
el ombligo frente a la nevera,
imitando el lenguaje machito
del sexo, drogas y rock and roll.
Nos quieren así, eternas groupies,
estrellas porno de la literatura,
pero en el fondo quieren que les hagamos
la cama, le pongamos un plato
en la mesa, hombres inútiles, sacos
de huevos, poetitas de mierda. Yo
soy más que eso, aunque sé que yo misma
soy la primera que lame la mano
que me da de comer. En defensa propia
tengo que decir que lamo todo, eso y más
y que en esa fuga está mi conflicto
y desde luego mi lucha. Soy Gemma Galgani,
yo me peleo diariamente con el diablo,
moriré antes de cumplir 25,
tengo una rabia rosa que me impide ladrar,
y susurro por la blogaxia como una gusana
de seda, casi siempre capulla,
y futura polilla.

La Profética

Nos vacunarán
a todas
y nos matarán
de aquello
que prentenden
curar.

La Atrapada

Que no se note
la tromba
y que las goteras
me anegan,
pero desde el interior
de este pez.

La Insomne

Después
de
acostarme
paso
24
horas
contando
ovejas.

La Gorda

Seca,
como la paja del espantapájaros,
me quisieras tú, Danaus,
que haz hecho de la anorexia
una forma de sinceridad.
No quiero frivolizar con eso, linda,
pero tú no paras de hacerlo. Estás
delgadísima. Miras de reojo
mi culo que abulta más que de costumbre.
Me regalaron bombones. Me los comí
todos. Si pudiera haber lamido
la caja hasta sacarle las letras
también lo hubiera hecho. Que yo
aplaco mis frustraciones con chocolate,
eso está claro, Danaus, y que debiera
ser pija y vegetariana como tú,
probablemente es cierto. Pero mírate,
mujer, tú también aplacas tus secretos
sin comer. Eso no es sano. Y vas
y con tu hermosa boca me dices
que para enferma yo, que no paro
de hablar de caca, culo, pedo, pis;
que soy una pervertida, una vergüenza
para todo el santoral. No llegaremos
a acuerdo, al menos no es
falta de sexo lo mío: es estar sola
como moneda sobre el ojo de un muerto,
es querer escribir más y mejor
y no me resulta. Tú hablas y hablas;
para ti la visión holística: bebes oro líquido,
crees en la teoría del caos y el aleteo
de la mariposa (que eres tú, por cierto):
cuando vas al váter debes perder
una fortuna. Cómo es que somos amigas,
me pregunto, porque cuando abres
tus alas y aparece la cara
de una lechuza voraz, me doy cuenta
de lo rata que soy, del respeto
que me inspiran tus garras, tu encantador
acento que me seduce y me enternece, o sssea.

La Crítica

Espacios progres
absolutamente controlados,
falsas disidencias,
agitadores de mentira,
microfascistas del espectáculo,
católicos abiertos y comprensivos,
(la piedad ante todo),
dictaduras tiernas consensuadas,
falsa izquierda en la aceptación
de nuestro pedazo de hueso,
(¡Que nos han dado un hueso,
que nos han dejado un hueso!
Hacer cola y chuparlo
uno a uno).
No de Pluto ni de Goofy
pero igualmente Disney.
Inclusiones negociadas,
exclusiones sugeridas
en el pequeño círculo
de legitimación:
para ser radicales, amiguitos,
nada mejor que la marca.
Yo soy una simple milagrosa
que lee y sufre como la que más
y que no precisa ni del nombre.
Ya decía san Foucault que el poder
es lucha de poder en este
convento y también fuera.
Si no me das la llave de tu celda,
no prentenderás que yo te abra
libremente la puerta mis botas,
oh ingenuo monaguillo.

La Invisible

Intrigada por la onomástica,
me quedo agazapada como un trozo
de corcho, en tono contralto modulando
como te llamas tú, guapo; no sabes
cómo me ponen los nombres vascos
(yo que brillo igual que una gema de bisutería)
Dije corcho porque necesaria lo justo
para tapar una botella, así te tapo a ti
con lo que queda de mi gloria, y te quedo pequeña
cuando te corres encima mío, y es nieve
radioactiva, lluvia ácida, lo que contamina
mi cuerpo invisible haciéndolo visible.

La Enamorada

Ethel,
una amiga mía del verano,
es ecuatoriana, canta rancheras
de México lindo y querido,
aunque vive en los madriles
como inmigranta que es.
Bellísima -de las que dan envidia-
canta en bares y bodas, y está
locamente enamorada
del subcomandante Marcos.
No le ha visto la cara -como ninguna
ni nadie en el mundo- sólo
se queda con sus ojos asomándose
por la abertura del pasamontañas,
su pipa gloriosa y revolucionaria
que aparece en periódicos o internet.
Ella lo mandó a imprimir
en una enorme camiseta
con la que duerme por las noches
para sentirlo junto a su pecho.
Y llora y llora, como ella misma
suele cantar, en ecuato-mexicano,
destrozada, imposible, golosa
con su imaginación de artista.
Porque va vestido de guerrillero,
porque ella es roja y lo entiende todo,
aunque gana apenas para enviar algunos
euros a su casa, allá a Guayaquil.
Y, no les miento, de verdad está
que revienta, y le salen pájaros
que sobrevuelan Chiapas o lo
que queda de Chiapas, como lo
que queda de su corazón, cantando
esto es escandaloso, es tan vergonzoso
no saber amar. Así en bolero.

La Dolorida

El oleaje
revienta en mi cabeza,
pero por dentro.
Las medusas tóxicas
cuyos tentáculos cortados
por Perseo se llenan
de moscas en la orilla
a su vez se pudren
y son pisadas por los bañitas
al interior de mi cabeza.
Si un voyeaurista se masturba
escondido tras la duna
mientras la pareja cuenta
diamantes, pequeños ojos
de peces blancos, y una orina
investida de milagro
en medio del anochecer, todo eso
decanta y hace barro
al interior de mi cabeza.
Lo que queda de un castillo
de arena, se resume en otra
estructura del horizonte,
como es un enorme
barco de mercancías.
No es tentación, pero una gaviota
caza su merienda zambulléndose
al interior de mi cabeza.
En el océano burbujea
un analgésico efervescente.

La Real

Todas se preguntan
qué hice, cómo, causas
que me aburre contar.
La experiencia de un verano
es tan blanca como un libro.
Tengo los ojos llenos de arena.
Soy Gemma Galgani.
No me pregunten qué hago acá.
Se han roto mis zapatos de baile.
No es frivolidad, chocho querido.
No es libertinaje. Sólo es astucia.
Supervivencia. Sumatoria
de cuerpos contra una idea
errónea de orgía. Esto no es acción,
guapa: es desacato. Quién te dijo
que la playa es metáfora,
si el polvo de ahí es tan verídico
como la mismísima estrella
de la enunciación: soy Gemma Galgani.
Me follé a 3 chicos en un éxtasis real.
Me rompieron el pecho 3 veces,
y Ovidio no fue más bueno que Propercio.
Ambos tenían un nabo acorde
a la media nortina. Fui totalmente griega
aunque sea italiana cautiva en un hojal.
Virgilio leía a Zukofsky y a Reznikoff.
Qué lata de chico, aunque ladraba de miedo.
La pose sexual más caliente
fue la del haikú. Estoy chorreando
como una madreselva. Si te soy sincera
estoy hasta aquí de que me paren por la calle,
y me digan Gemma, sángrame algo
y revela tu verdadera soledad.

La Gloria

He regresado
en gloria y majestad,
bordada de lugares comunes,
clichés que estrellan el espacio
de productos baratos y de postales
que me hacen rechinar los dientes
con su edulcorada resistencia.
Descansada, atormentada,
meditabunda y rabiosa he llegado
para enrostrarles mi amor, mis celos
y hacer globos enormes con chicle rosa
que exploten con el maravilloso
sonido de la interjección:
Ah, uh, ay, yes, pum, pam, bang,
bang, como dice mi querida Nancy,
my Baby shoot me down. Yo
(en este aburrido convento medieval)
hice de todo, y sentí mi cuerpo
deslizarse por la ralladora de queso
cayendo sobre el tedio como nieve,
la purpurina de las mariposas
entre los dedos de un convicto.
Así me tienen, convicta, dudosa,
santa que relincha al sol de la normalidad,
con mi corazón eternamente roto,
cruzado por espinas y una llama
de litio, que me vuelve hermosa,
milagrosa, dura, políticamente
inmune a la maldad. En todo caso
no te creas que me he pasado
el verano en este inútil misticismo.
Lás páginas se me han pegado
a la lengua, y un sonido parecido
al de un melón que se parte
contra el suelo fue mi ojo
comiéndoselo todo, y echándolo luego
afuera (otras formas de milagro):
algunos besos, algún maquillaje,
algún golpe bien dado
y un agua mineral frío y geográfico
escondido en el bolso.

La Playera

Amigas,
perdonar la tardanza,
soy humana y curranta,
también tengo vacaciones
y en eso estoy. Por eso
no he podido bendecir la blogaxia
con alguna de las mías.
He estado espatarrada y patidifusa,
he leído como una cerda,
he bebido como una posesa (agua mineral,
que soy abstemia, salvo cuando
me junto con la jauría)
y he follado como una cangura
guardándomelo todo en mi bolsa
marsupial, para luego
contároslo, mis queridas radioescuchas.
Soy la Marta Sánchez de la poetry
made in chupinazo. Estoy desesperada,
bajo arena y sol, y el mar azul.
Y prometo por estas estigmas de mis palmas
que regresaré en nada.
Poneros un vídeo si eso.

La Diferencia

Nada tengo
muy diferente de ti,
Drosófila, puede
que yo sea Santa,
y que tú seas una mosca
pero nuestras alas
son las mismas.

La Enfática

Todas
lo teníamos
claro: tragar
sin qué ni cómo,
santas de medio
tiempo, simples
como papel burbuja,
cultas pero sospechosas
en nuestra bondad.
Funkys, Indies,
enjoyadas hasta la exégesis,
doctas en arquitectura,
decoración (lo que se lleva
ahora es el pistacho)
Pero no se te ocurra, querida,
ser abstemia, por mucho
que se te descontrole la regla:
es mejor una buena biografía
que un fútil alejandrino.
Todas lo teníamos claro:
no se puede vivir así, teniendo
que forzar la rueda de la fortuna,
cayendo en la monotonía
de ser todas iguales: sí,
nena, no te miento, ¿quieres
otra tónica? Atiéndeme: no
es lo mismo éstas o ésas.
Sangra como milagro
y trágate un dildo
como una nave espacial.
Las estrellas marcan
una acera concurrida.
No me cuentes tu life,
que bastante tengo
con la mía. ¿Si es nuevo?
Bonita, lee a Marcial,
Omar Khayyam
es un tiro al hígado.
Estoy seca. Creo
que esta música
me irrita. Vámonos
del bar. Ayer
me sentía tan
sola que me leí
otro libro.

La Habitante

Polvo, saliva
en la construcción
del tedio. No
es libranza, ir
y respirar lo justo,
mientras la sal
es salida. El sol
suma pasos
de quien pasa,
su pequeña calavera
encima, sombra
de no sé qué luces.
Así me verán,
desnuda, creyente
en lo invisible,
rodeada de una música
no traducible
con sonidos. Veo
fantasmas, niños
y madreselvas
en los jardines
municipales. No
es sutiliza
lo que pido,
sólo ver de verdad,
una que sufre (hay
un sobre
que le dice algo),
uno que suda mientras
la palabra se acerca
y le anima con tocarle.
Polvo, saliva,
un barro seco
que se parece a mi voz
pero que no lo es,
el vibrar de una mosca,
una perra pequinesa
que duerme.

La Enfadada

Soy poco tolerante,
severa,
aunque nunca
dirán que fui injusta.
Si te he gritado
perdóname.
He perdido el abanico
y las llaves de casa.
(Sí, uso abanico y qué)
Las moscas me persiguen.
El calor me hace bramar.
Estoy en estado de sitio
conmigo misma.
No puedo obrar milagros
por el morro.
Tengo que hacerme de rogar.
Haría nevar ahora mismo,
pero eso lo hacen las vírgenes.
Estoy a punto de decir
una grosería. Pero diré
las 2 palabras
de mi subconciente:
aire /acondicionado.

La Sibila

Salve,
César:
los
que
van
a
morir
te saludan.
Así
decían
los gladiadores
en el centro
del coliseo.
Hoy
las arenas
son distintas,
tú eres distinto,
yo soy distinta,
el César
es el César,
y aunque
los gladiadores
no sabemos
que lo somos,
aún así
decimos
lo
mismo.

La Milagrosa

Revélame
tu destino,
deja que las
hormigas suban
por tu pierna
hasta mí,
como si fuera
ése nuestro
lenguaje.
He dejado
un camino
de imperdibles
y espinas de pez
por la misma
ruta donde
pasas. No
es filiación,
no es hiato,
sino écfrasis,
diluir cuerpos
en lo vulgar,
lugar común
como el aleteo
de la mariposa
contra el vidrio,
la calle, su
nominación
arquitectónica,
cuando toda yo
soy planos,
zonas de
aglomeración.
Revélame
en negativo,
muchacho frágil,
que apenas
el llanto de un crío
te estremece.
Noches
como ésta
deberían atornillarse
a su eterna
posibilidad. Yo
me abro ante ti
como una breva,
que será
mordida
por un santo.
Las heridas
de la madrugada
tienen forma
de estrellas. Si
sólo sangraras
y me dijeras
"éste que ves
soy yo", entonces
agua, que caiga agua
de las azoteas
y las ventanas,
que los perros
laman nuestros pies
y salgan las señoras
de sus casas espantando
pejesapos, pejetoros,
anémonas marinas
con su extraña luz.

La Exterminadora

Tácita
y nociva,
como
una
medusa,
fui
por la playa,
caminando
hacia atrás
al modo
de un cangrejo
cuya coraza
es de aire
(sólo visible
por compasión
o vergüenza).
Los bañistas
no dijeron
sobre mi
desnudez
celestial.
El sol
sembraba
semillas
malignas,
pequeños soles
al interior
de la piel,
pero soles negros,
como yo,
agujeros
que se lo tragarán
todo.
Sólo un niño
me sonrió
mientras
revolvía
con su pala
un cráter
de arena.

La Harta

Estoy harta
de que mis amigas
se rían de lo que digo.
Voy a ponerme seria.
Haré un ensayo
sobre poéticas actuales.
1) Seré la Experiencia:
"La vida simplemente es otro bar,
acercándose al cierre y esta copa
podrá esperar un poco hasta que el taxi
me lleve una vez más hacia mi vuelo.
Me esperan los amigos y el chalet,
seremos tan flamencos, gongorianos
viendo gaviotas al amanecer"...
2) Seré la Conciencia:
"Tú me follas, amor, yo pienso en Trotsky".
(adivinen de dónde lo he plagiado).
3) Seré neosurrealista:
"Has visto un manatí
curzando la calle, el temblor
sobre el agua flotante, las cabezas
de los peatones. El ruido
que dejan las preguntas.
Una red es la palabra
que atrapa al manatí
y lo prefija en la luna".
4) Realista Sucia:
(Copy Paste)
"No olvides las aceras
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles,
los suicidios de los amantes"
CH. Bukowsky.
5) Pulse 1 si entra al trapo.
6) Pulse 2 si entra al trapo.
7) Pulse 3 si entra al trapo.
8) Pulse 4 si sencillamente entra.
9) Pulse almohadilla para agregar más
o para sumarse a alguna.
10) Si no agrega más sólo cuelgue.




n

La Reina

Piolín
es amarillo,
porque experimenta
con todo
tipo de mejunjes
en su pelo-pincho.
Es adicto a la moda,
cree que Picasso,
es un tipo de coche
o el apellido de Paloma.
Sólo practica sexo oral,
porque quiere llegar
virgen al matrimonio.
(y yo creo que precisamente
habla tanto por eso).
Pero es fiel, tierno, llora
con la publicidad televisiva,
es un corazón
con calzoncillos Calvin Klein,
asomándole
por sus pantalones casi-caídos.
Tiene una sabiduría
tan frívola, que empalidecería
a Heidegger.
Por lo acertada.
Por lo indiscutible.
Trabaja de dependiente
en la tienda Levi's
al lado de mi cyber.
Somos amigos
porque le encantan
mis trasparencias,
y dice que soy
como ellas, volátiles.
Ayer llegó desmayado,
dice que la vida
es un sinvivir,
cantó como canario
sus desdichas,
cada cual más terrible.
Parece ser
que se quedará sin curro,
que la crisis es fatal,
que en caso de que ello
ocurriera, si puedo
considerarlo aquí.
Piolín, por ti
haría eso y mucho más,
corazón emplumado.
Te encerraría en mi jaula,
y como dice una amiga
poeta a la que extraño,
te daría alpiste,
como la super-abuela
de la Warner Brothers;
apartaría con mi paraguas
a esos gatos horribles
que te quisieran comer.
Sería la abuela, pero
tengo 24, que no se te olvide;
piensa que con ninguna
más que yo podrías
irte de copas, y decir
que todas, todas
van de reinas, y que para
reina tú, muchacho
de almíbar, ángel
de papel couché. Recibe
mi don: la Afrodita
de Botticelli.

La Solicitante

Ávida
lectora,
santa
a medio
tiempo,
sexóloga
de boquilla,
tarotista
infalible
y filósofa
amateur,
busca
AIRE.

La Alucinada

Veo santas por la calle,
puercas con sus pequeños
rabos desenrollados
y el suelo cenagoso
como en una pocilga.
Y no es visión,
es la verdad, justo
ahora que tengo
miedo y lloro,
cuando me dejan sola, cuando
los veterinarios
del ayuntamiento
me atrapan con sus redes
para esterilizarme,
y deje en paz las azoteas,
no me cague
en las estatuas. Tengo
que sangrar en verano
para cicatrizar en invierno.
Y eso cansa. Las amigas
son brillantes. Dañan
los ojos al mirarlas
cuando reflejan el sol.
Los hombres surgen
de las tapas redondas
de las calles, descompuestos,
como en Triller de Michael,
que en paz descanse.
Veo santas por la vía
ángeles sin sexo,
como quiere la filósofa
Beatriz Preciado.
Yo soy culpable, madre,
por aceptar el bochorno
de mi sexualidad.
Tengo unos labios
que se llaman poema,
tengo unas manos,
que se llaman poema,
y mi coño es un soneto,
en esta nominación:
soy perra recogida,
soy burra y mi leche
de burra alivia
la ceguera, la amnesia.
Soy loba y tortuga
marina en boca
del tiburón. Yo
calzaría dos peces,
no estos tacos horribles
que me hacen bailar.
Veo santas por la calle,
ahora que el calor
me enseña su orificio,
(el lugar específico
por donde escapo)
donde finalmente ver
es sólo ver y no más.

La Tierna

Mira, guapo:
estás bueno.
Tienes un enorme
rabo. Me encantaría
que hubiese
en el Guggenheim
una instalación
multimedia, con ese
tremendo trabuco.
Te harías famoso
y yo hubiese contribuido.
Pero yo soy una,
y una es ninguna,
como dijo una amiga.
Y está bien: a veces
quedamos. Crees
que con hablarme
de teología
te querré
por el hecho
de ser santa, y esas
tonterías.
Lo cierto,
es que viniste anoche
con unas pelis
y unas pizzas
bajo tu manga
gloriosa.
Lo único que hicimos
fue comer
porque venías palote,
yo estaba vulnerable
y accedí a ello.
Con los dientes esculpí
en la pizza un corazón
y la puse en tu pecho
peludísimo, oh yes.
Dijiste "qué es eso",
yo qué sé, fingí,
y suspiraste: "me hubiera
gustado enseñarte
aunque sea una
de Igmar Bergman".
De nuevo esculpí
con la pizza un chocho
y lo dispuse
sobre tu nabo
cansado y dormido.
"Qué tonta eres",
te reíste. Y yo igual.

La Caminante

Se me vino
toda
la edad
encima,
en esta ciudad
húmeda
y ardiente,
como si las botas
carísimas
de la novia
del gigante
me aplastaran
de súbito,
sin otro reclamo
que el crac
de la explosión,
el slurp
de la sangre
pegoteada
en la vereda
(y yo sin otra forma
que la forma
de un tacón).
Yo, como la Nancy
Sinatra, sólo
uso las botas
para caminar.
Y eso
es lo que haré
(para
también
caminar,
como ella
sobre mí,
yo
misma
sobre
ti).

La Obvia

Adjetiva,
sin ritmo,
sin vuelo,
obvia,
banal,
frívola,
etcétera;
me han
dicho
todo
menos
bonita.
Y para
que vean
mi cultura,
señores
televidentes,
les haré
un haikú,
(sencillamente
porque
me sale
del coño):
"Hacia el verano,
el calor es serpiente:
el aire repta".
¿Cómo
les quedó el ojo?.
¿Ven que puedo?
Ala. A tomar
viento.

La Magnética

La Drosófila
tiene problemas
para dormir.
Toda ella
sonambulismo.
No se ha visto
magnetismo
como ése.
Cuenta hombres
como ovejas,
impúdicos
y amordazados
saltando
una valla.
Ella los arrastra,
porque sus ojos
en realidad
-como buenos himanes-
ejercen atracción
sobre los piercings
de los pobres.
Yo le dije a la Droso,
"no me mires así
que se me saltarán
los empastes".
Ella me respondió,
"nena, no sabes
lo que es el éxtasis".
Se comió una pastilla,
me dijo algo
sobre el paro,
la crisis económica.
Se fue llorando,
y a su sombra una cola
de pequeños clavos,
pendientes
y espinas.

La Transfigurada

Tuve una visión,
docenas
-qué digo-
cientos
de santas,
en medio
de la transfiguración,
insustanciales
todas
en nuestra inanidad
y desparpajo,
chorreando invisibles
contra la calle,
como hechas del láser
de las discotecas,
diciéndonos
la verdad:
las llagas,
las levitaciones,
la ubicuidad
y la poesía,
son sólo visibles
por los niños
y los perros.

La Tonta

Perdonar la tardanza,
pero amiguitos y amiguitas,
sepan tod@s
que también tengo vida,
aunque sea una tómbola,
(y yo sea una bámbola)
tengo mi vida
y a veces salgo del cyber
y no me voy a casa,
o al bar de siempre
a escuchar la bobadas
de algún listillo.
Tiendo al descontrol,
en el sentido más controlado
de la palabra.
Soy obsesiva compulsiva
pero histérica a la vez,
una manía
controla otra,
y esto es un cansancio,
esto me tiene trastornada,
no lo sabéis bien.
Aún así
he bajado
4 kilos
a base de beberme
el agua del váter.
Si no tuviera 24
diría que estoy
completamente
abochornada.
Un cachas guapísimo,
ciclado hasta los dientes,
tatuado hasta la mirada,
me pidió ayer
el número
del móvil.
Yo le dije "mira,
magnífico corsario,
el único número
que te daré es éste,
el del Pc que te corresponde,
para que envíes tus e-mails
de cómo te lo pasas aquí
en vacaciones santillana".
El calor
me atonta,
me dije mientras se iba.
El calor me atonta.
Punto y pelota.
Y frustrada
no escribí
ayer.

La Amateur

Yo soy amateur,
pero no ingenua;
recelo de las profesionales;
sospecho de la seriedad;
me río de la academia
a través del mismo hecho
de estar aterrorizada
cuando se me olvida
un acento.
Si no fuera una santa
sería una cerda.
El cliché es una forma
de arder en público.
Soy amateur,
todas son amateur,
pero el espectáculo
continúa y el escenario
es del rapto.
Sufro un constante
síndrome de Estocolmo.
No vale ya decir
que una es de la masa
amorfa y desinformada,
que te meten
lo que quieren
por el agujero y amén.
Es completamente falso.
Ya no somos corderas.
Estamos hiper-sicoanalizadas.
Sabemos muy bien
quién es el culpable,
y nuestro pacto es del sado.
Yo sé que me machacas,
sé muy bien que me machacas,
y aún así te amo.

La Sedosa

Aquí me ven
compungida y sedosa,
mi bondad
como el abrazo
transparente de Medusa,
mientras mis amigas
se fríen
en la terraza
soleada
poniendo verdes
a todas
las infantas
y pécoras
(conclusiones
sobrecogedoras)
con la esperanza
de envejecer.
Yo soy adjetiva,
falta de recursos,
plana pero honesta.
Pero ahora en el momento
que ejerces tu libertad
de fumador sobre mí,
yo toso desconsolada
como una Marguerite Gautier.
Soy roja como un hibiscus
mientras te ríes
con gorgoritos
como un tenor a punto
de su do de pecho.
Aquí estamos,
desverbados,
descerebrados,
nasales,
culpables de todo,
mientras las noticias
dicen
de un nuevo Golpe
de Estado
y el calor se adhiere
como un héroe verdadero.
Si hablásemos ahora
saldrían llamas,
aprendices de dragones,
o una nieve de mierda
para cubrir la desidia:
2 amigas tostándose,
un amigo que expone
guapísimo, pero resistente,
la teoría del complot.

La Apenada

Murió
Michael,
estoy consternada,
porque yo hubiera
querido ser él
(Latoya no,
mi desnudez
es más fina;
Janet no,
mi voz
es de escándalo.
Los hermanitos pobres
y los hermanitos ricos).
Yo hubiera querido
ser Michael Jackson,
o una Micaela
Yaksan,
los primeros cyborgs
de nuestra historia.
Pero desde mi puchero
y mi llagas
abiertas de santa,
espatarrada
y rodeada
de mis antiguos discos,
oraré por ti
yo que no creo en nada
más que en la tecnología,
la ecología, la revolución,
canciones horteras
que me hacen soñar,
una estrella más
en las paredes
de mi cuarto
(mi particular
e intrasferible
paseo de la fama).
Y te encenderé, como Lola,
la bruja televisiva,
unas velas negras,
porque las velas negras
son siempre blancas,
y te cantaré
Who's Lovin you,
con mi voz de carajillera,
yo que no soy otra
que la Terremoto de Alcorcón
de la poesía española,
hoy matada de espanto
y con pena, pero no tanta.

La Revolucionaria

Soy una curranta,
que no te quepa duda
(apenas llego a finales)
y por mucho que folle,
la mayoría lo hace,
o casi, y lo ocultan
en su asquerosa
privacidad.
Y eso no me quita
ni una pizca de glamour,
que es al que aspiro:
barato, simple, lujo
democrático, parodia
kitch de otro
lujo que deseo
destruir, porque
aunque no pase de ser
una santa de pacotilla
cuyo milagro más sonado
sea la menstruación,
soy muy leída, y no
soporto el abuso.
Y puede que un día
tú cojas un fusil,
guapísimo estudiante
de ciencias políticas,
y yo el pintalabios
más rojo, único
color que nos une,
y en medio de esta orgía
salgamos a la calle
a cargarnos a todas
esas infantas
y ricachonas
que se quedan con lo nuestro.
Soy mala-malísima
en estas cosas, una esteta
de la Revolución.
Pero no la concibo
si no hay baile, vino,
ni espuma. Ni un chico
como tú, que me tome
en medio del asalto,
(tus manos de pirata
me hacen llorar)
ni que luego no haya
un espacio donde
las santas, las diablas,
y los demás pervertidos
también cocinemos
esa gelatina misteriosa
en la que nadaremos
tod@s.

La Vidente

La Danaus
es dulce, como
mariposa que es,
va de cáliz en cáliz,
chupándolo todo,
ebria pero digna,
ante todo la compostura.
La desgraciada viene
llegando de L.A.,
Los Ángeles mismos
enclavados en California
(ella es muy viajada).
Me contó que
paseando distraída
por Malibú, tuvo
una revelación sacra,
que la dejó muerta
(no tanto como
para quedarse extática).
Un exhibicionista de esos
que ya no se ven,
gabardina y todo,
rubio como
un diente de león,
se abrió ante ella
del mismo modo
que una mantarraya,
el manto de estrellas
de la virgen María,
o un arcángel de alta
gradación celestial,
y le enseñó el nabo.
Ella huyó, pero
miraba hacia atrás
como queriendo retroceder
porque hubiera deseado
dibujarlo en su memoria.
"Era enorme", "Era enorme"
se vanagloriaba la estúpida,
ante mí que babeaba.
Eso sí, lo hubiera
probado en otro
lugar como aquí mismo,
las tierras del chupinazo,
pero L.A. es L.A.
y las divas corren
en zapatos de esmeraldas,
y el nabo de un ángel
no es tanto como
que te lleven en Cadillac
(la tonta no se comió
el uno ni se subió
en el otro tampoco).

La Breve

Todas son breves,
salvo yo
que soy brevísima,
suscinta como el borde
de un papel.
Pero ese borde
es también un filo.
¿Nunca os habéis
cortado el labio,
o la punta de la lengua
al lamer un sobre?
Pues eso.

La Sorpresa

Soy la sorpresa
mitigada y cómplice
del aburrimiento.
Soy Lady Gaga,
después de una paliza.
Tierna y leal
como una iguana a su roca,
me reconozco así
porque nadie más lo hace.
¿Quieres labios? Toma.
¿Quieres coño? Toma.
Pero no me hables de ocaso,
tú que decides
sobre cosas tan importantes
como la ubicuidad.
No me hables de las estrellas
que cayeron como oro,
o mejor dicho chips,
patatas fritas,
sobre mis piernas abiertas
(clara parodia,
pero extravagante y fallida,
de una Dánae actual).
Estoy harta,
aún así limpia,
y tú eres limpio,
como un sello de correos,
plano, pero oficial,
estatal y pequeño.
Yo no soy filatélica,
soy una filósofa
de peluquería.
Pero no menosprecies
el poder de la laca,
que es nuestro contemporáneo
conductor de Delfos
(y no los vapores
horribles de la caverna)
Eres un sello y yo una sella.
Esenciales para cartas,
pegados al papel,
sumergidos en agua,
extraídos con una pinza
(ya quisiera yo de oro),
secados, entalcados,
guardados en un catálogo
mientras los días insisten
en su revelación. Sellos
digo yo. Tú
dices sanquijuelas.

La Metamorfosis

Aumentada
con la lupa
de tu curiosidad
podría ser tuya,
ser la piedra de sal
que lame un caballo.
Pero no tengo
musculatura ni sé
acentuar sin ayuda,
y el calor es una
avutarda por no
decir cualquier ave,
y soy la O de océano
desparramada en el sofá,
criando algas, crustáceos
mirando el noticiero,
comiéndome un polo,
marcando números,
sms a alguno
que quiera venir
a darse un chapuzón
encima mío. Por que tú
sólo miras, y pretendes
sonsacarme secretos.
Y la verdad estás bueno,
pero amiguitos como tú
tengo bastantes, igual
no es coincidencia
de que seas gay ni nada
por el estilo. Lo
que sucede es que pinchas
con tu alfiler entomólogo,
y no me importa tu recato,
tampoco tus apetencias
que no me incluyen.
Soy la avutarda, soy
el océano. La piedra
de sal de tu caballo,
o tu caballo. La marea
nos lleva y el calor
ni pregunta cuando
te toco la bragueta.

La Sola

Las tres Marías
somos Drosófila,
Danaus y yo,
la de tierra,
que las otras
van de aire en aire,
como bichas que son.
La Droso me dijo
a bocajarro: "¿tú
crees en la redención?".
Yo casi me atraganto
con el BigMac. Le dije:
"Depende de qué
maldad hayas hecho".
Una mosca azul
pudo ser el punto
aparte del diálogo.
Pero rompió: "Lo
he hecho con mi perro.
Esoy tan sola".
Danaus abrió sus alas
y habló sobre las églogas
de Garcilaso para
no creer lo que oía
de su íntima, o más bien
para acallar el secreto.
"Estoy tan sola",
insistió la Droso.
Y entonces le besé
sus enormes ojos,
dos estrellas negras
que se chupan a sí mismas.
Y le dije: "Yo también".
Parecíamos todas
la precisa definición
de la lástima.

La Cursi

Estoy harta
de la sutileza.
Aquí frente a la pantalla
del cyber donde curro,
sonriendo a los chavales
y a sus paquetes veraniegos,
en realidad quisiera
ser una cursi,
decir cuenta rosa
de plástico fino,
nácar, Zarowsky,
boa constrictor.
Pero de plumas, claro,
de plumas brillantes.
Quisiera ser choni
chandalera, poligonera
(que es una cursilería
menos refinada)
Quisiera lecturas
primordiales. Porque,
que no te quepa duda,
soy cultísima, una
doctora cyberespacial,
una sabelotodo
o sabelonada (que es
a estas alturas lo mismo,
aunque apenas terminé
el bachillerato). En fin,
quisiera ser barroca,
una dama de salón,
gongoriana, y aún
así sonrío, buenos
días, majo, tu monitor
es ése, y el calor,
me hace lasciva,
qué guapo ese cerdo,
y leo el vibrar
del aire acondicionado,
la industria,
del tedio. No
más tedio. No
más tedio. Te
lo juro. Ya
no quiero más.
Cuando él viene
hundo
un dedo
aquí. Una
perla
rueda
a la calle.

La Loca

Yo no estoy loca.
Tengo mucha rabia
que es muy difirente.
Y eso no me impide
ni la astrología
ni la cartomancia,
la repostería ni el macramé,
ni la conciencia
(algo de claridad
que se me cuela del humo)
de ser una grosera,
una descocada
de pacotilla, levemente
insidiosa, aguda
como la cima del Fuji,
pero digo las cosas como son,
como quería el machista
asqueroso de Parra,
con un poco de inteligencia,
(no pretendo ser soberbia)
más fe que conocimiento.
De seguro la convicción
es un pastel
que me ha sido negado.
Por eso, que sepan
tus amiguitas las infantas,
que no estoy loca, sólo
tengo rabia, un calor
que me sube por el cigüeñal,
y no sé qué más decir,
no sé de coches.
Las metáforas automovilísticas
me imponen,
aunque me excitan,
y quisiera decir,
tubo de escape
por decir poema,
y eso es una barbaridad,
reconoce que es una barbaridad.
Sólo estoy sola,
porque quiero, no solitaria
(me sirvo bien).
Dame algo de tabaco,
te lo contaré todo.
Érase una santa
con una rabia gorda,
negra y dulce,
como un Ferrero Rocher.