tag:blogger.com,1999:blog-30594285389414802282024-02-21T08:26:24.797-08:00Gemma, la santaLa encontré como un tesoro, en un campo, bajo un macizo de arrayanes, envuelta de la garganta a los pies en un peplo amarillo bordado de azul. "No tengo amigas" -me dijo- porque el pueblo más cercano está a cuarenta estadios de aquí. Vivo sola con mi madre, que es viuda y siempre está triste. Si tú lo quieres, yo te seguiré". (Pierre Louÿs, Las canciones de Bilitis).Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.comBlogger77125tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-62620079692598242722011-01-12T03:29:00.000-08:002011-01-12T04:17:50.242-08:00El escenario<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4OHzabPDQMMKTeBtRvnfR0yAQWZAYpJDmmf1fQ7rNCeC8iMVvpyunOuMvsZCGD8sYyLXR__tlgLSRGYw9LdnwHqZ_Nqjqwl4UQT5YF8pwy3Dukr7yGHC0sXPhuWlXFflO7XaMpxJgMnE/s1600/Pedro+Montealegre+%2528Chile%2529.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4OHzabPDQMMKTeBtRvnfR0yAQWZAYpJDmmf1fQ7rNCeC8iMVvpyunOuMvsZCGD8sYyLXR__tlgLSRGYw9LdnwHqZ_Nqjqwl4UQT5YF8pwy3Dukr7yGHC0sXPhuWlXFflO7XaMpxJgMnE/s200/Pedro+Montealegre+%2528Chile%2529.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561269898852140114" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">Gemma, la Santa</span>, no ha sido un proyecto en el sentido más frío y calculador de la palabra. Nació de forma fresca, abrupta, accidental, casi naïf. Se trata de un personaje que se me apareció extrañamente definido, pero siempre reflejándose en situaciones y personas reales. Ella como tal, surgió como una promesa casi teatral de interpretación en las características físicas y vocales de una actriz real, Rosa Izquierdo, quien me ha inspirado con su amistad, sinceridad y desparpajo muchos de estos textos. Una característica previa, quizás el único requisito que me impuse al escribirlos, fue que no tardaran más de un par de minutos en redactarlos, y evitar, en la medida de la posible, correcciones de estilo, cosa que normalmente haría en los escritos que firmo. Quizás ese medio hacer -o no hacer- es una de las características de esta santa alucinada, dependienta de un cyber valenciano, amiga de sus amigas y amante completamente sola. Quizás eso la acercaba a una poesía mucho más desnuda, torpe, a veces, kitch y cursi. Pero, en mi deseo y lectura, aún así me resultaba honesta, frívola, profunda, y sobre todo pasional. No niego que este "desdoblamiento" pueda tratarse de un proyecto de desnudez propio del autor, exesivo controlador de sus textos, demasiado lector y literatoso... Me continúo desdoblando y le agradezco a <span style="font-style: italic;">Gemma</span> esa posibilidad de liberación. Muchas gracias, igualmente, a todos quienes comentaron y se interesaron en las vicisitudes de esta santa. Hank Over, un enorme abrazo, y estamos en deuda contigo por habernos dado un poquito de visibilidad y un voto de confianza en tu espacio, lo mismo que a las Pandoras, y otros muchos amigos y amigas que la han citado en sus blogs.<br /><br /><a href="http://montealegrepedro.blogspot.com/">Pedro Montealegre</a>, poeta hispanochileno, vecino de Manises.<br />http://www.montealegrepedro.blogspot.comGemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-90894861793450292602010-12-06T05:42:00.000-08:002010-12-06T06:19:41.420-08:00La Asunción de Gemma<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIv5704xjgIpSxh34009MpMnb7wiLnMMpCehwHz10-cXNYlVEQLJYCw3qHZ9BMTVyBfSPFXcGFcyRqALzyLhKEMpjk_gQs8WbbxS3eo-3zmHmjrW3lFrgCxGuI8vSALnxj49UERszVaqg/s1600/gemma.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIv5704xjgIpSxh34009MpMnb7wiLnMMpCehwHz10-cXNYlVEQLJYCw3qHZ9BMTVyBfSPFXcGFcyRqALzyLhKEMpjk_gQs8WbbxS3eo-3zmHmjrW3lFrgCxGuI8vSALnxj49UERszVaqg/s200/gemma.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5547570531659378690" border="0" /></a><br />Llegó el día<br />en que las discotecas se abrieron<br />y en su mansedumbre las chonis<br />se arrodillaron frente al precipicio.<br />Los chavalitos se tragaron<br />un petazeta místico<br />con la imagen de la salvación<br />y se me quedaron mirando<br />toda la noche.<br />Estoy sangrando de verdad<br />me dije en la barra,<br />presa de una divinidad<br />no pensada para mí.<br />Si existiera un cementerio<br />pudiera ser esto, pudiera ser esto<br />el éxtasis, la extrema unción.<br />Hijas mías, asciendo<br />sobre la cicatriz y la moda.<br />Estoy siendo llamada.<br />Perdonadme, amigas<br />que las deje tiradas<br />envuelta en el terciopelo<br />más chic y más rojo.<br />Los perros anoche<br />adivinaron mi revelación.<br />La absenta brilló<br />y las tiendas de chinos<br />relucieron como nunca<br />porque a Gemma llamarían<br />a la siniestra del Paraíso.<br />Desaparezco del santoral<br />subiendo a la superficie,<br />les dejo con la gracia<br />de la adivinación.<br />Estoy moliendo uvas con los pies.<br />Estoy esquivando<br />las chinchetas con que el diablo<br />me quiere agujerear.<br />Muevo los dedos<br />como pequeñas alitas<br />porque me ahogo y lo veo.<br />Veo una luz, una enorme bola de espejos<br />mientras la música me dice<br />que no estaré más sola.<br />Mi traje de noche deja ver<br />mis bragas, y de ellas se desprenden<br />pequeños hilos de los que cuelgan<br />nombres, y más nombres.<br />Amantes queridos,<br />entro en el pantocrátor, ondadisco<br />y frugal. Les dedico un bombón<br />lleno de rabia. Amigas de mi alma,<br />Drosófila, Danaus, Piolín<br />de mis emores,<br />les dejo mis textos<br />dictados por el sacrificio.<br />Esta ciudad me impulsa,<br />mis tacones son pequeños<br />cohetes que me lanzan<br />a la exploración.<br />Capitalistas de mierda,<br />no hagan causa de mi causa.<br />Ya lo veo, siento el aire.<br />He sido elegida, no me percato<br />de las marcas del arnés<br />que me elevan rompiendo<br />el cielo vítreo de la pista.<br />Abrirme paso, queridos súcubos,<br />que ahora mismo me reecuentro<br />con Papá. Aquí yace Gemma<br />Galgani, la santa,<br />se me permitió vivir<br />hasta los 25.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-60883840716866453722010-11-29T00:59:00.000-08:002010-11-29T01:22:03.800-08:00La Japonesa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIc0Z7w352JScj9OMYu8-nFfW4Jo64wuCMQ0PJkrPJT0OXZl7wLW2Gphfy7YnIh6dJwCDoVT8NuDeXW735tSIKFnBtkRIZDqkWtW2uEzh4ubogbzD4ZDH0Cqu75jgvexTVRWLsIJkUJH0/s1600/Japonesa.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIc0Z7w352JScj9OMYu8-nFfW4Jo64wuCMQ0PJkrPJT0OXZl7wLW2Gphfy7YnIh6dJwCDoVT8NuDeXW735tSIKFnBtkRIZDqkWtW2uEzh4ubogbzD4ZDH0Cqu75jgvexTVRWLsIJkUJH0/s200/Japonesa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544899187719216466" border="0" /></a><br />Es necesario<br />irse.<br />Resulta crucial<br />poner un punto<br />aparte en la zona<br />más indigna de una,<br />porque una<br />es ninguna,<br />como versa el dicho<br />con sabiduría popular.<br />Dime, bonita, ¿nunca<br />te haz cansado<br />de estornudar<br />frente a un espejo,<br />regresar a las 5<br />de la mañana<br />con un ojo verde<br />y otro marrón,<br />buscando la lentilla<br />entre tu vergüenza,<br />tu amnesia,<br />empolvada como una<br />croqueta,<br />tarareando una canción<br />del karaoke japonés,<br />como cuando estuviste<br />en Tokio,<br />vestida de otaku,<br />en las avenidas luminosas,<br />entre los oficinistas<br />y su microchip?.<br />La verdad agobia.<br />La noche siempre<br />es una huida<br />hacia el barrio<br />oscuro y ruidoso<br />donde venden sopa<br />hasta el amanecer.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-52252066427687613452010-11-02T03:40:00.000-07:002010-11-03T02:20:49.812-07:00La Bruja<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWqpmogtZ6lh7y65PHxSBcYk3JzEA-tEufLaGJdOSMr7yfufkHvj_pId9FtMg5q8EjCeXvUekEV5246hvXiX2UCca-b9-cXPEvJoHQPhqz5d5TIqYbKiElqSYhVYFqCcsFBb2VGNXnGs/s1600/bruja.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 141px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZWqpmogtZ6lh7y65PHxSBcYk3JzEA-tEufLaGJdOSMr7yfufkHvj_pId9FtMg5q8EjCeXvUekEV5246hvXiX2UCca-b9-cXPEvJoHQPhqz5d5TIqYbKiElqSYhVYFqCcsFBb2VGNXnGs/s200/bruja.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534910688295536402" border="0" /></a><br />Qué es una espectro,<br />qué es una santa<br />encima de una escoba,<br />una vampira moderna<br />docta en teología<br />transitando por la democracia<br />inexistente del sexo,<br />boba, eso sí, boba,<br />pidiéndote el bombón,<br />para qué, a cambio de,<br />con qué consecuencias,<br />fácil como la técnica,<br />inserta en el grito,<br />bandshee de mal agüero<br />repitiéndome hasta más<br />no poder ni aguantar,<br />bruja, cerda, insana,<br />diablesa incolora,<br />folclórica y dramática<br />en medio de la tentación.<br />La ciudad fetichizada<br />en el pacto comercial<br />del miedo. Excusa<br />para maquillar el terror<br />con el terror falso<br />que lo anula.<br />No mentiré ni te diré<br />que no bailé como todas<br />en medio de la telaraña.<br />María Santísima<br />se apareció sobre una azucena<br />y nos arrojó los ojos<br />para escenificar su enfado.<br />Mentí por un segundo,<br />mama mía, no seas<br />así, por favor,<br />sé exactamente dónde<br />me encuentro metida.<br />Sé que es mentira.<br />Sé que morirá.<br />Sé que el espectáculo<br />me despellejará entera.<br />Déjame ser mala.<br />Déjame la crueldad.<br />Mira lo que tengo<br />escondido aquí.<br />Tengo una perra<br />sin bozal en el pecho.<br />¿La duda me hará<br />mejor en la derrota?<br />Mira los capitalistas<br />transformándome en chuche.<br />Hambre para qué,<br />en qué condiciones,<br />bajo qué amo.<br />Mira esta sangre<br />que encharca la acera.<br />¿Soy mejor<br />que tú y tus diáfanas?.<br />Toma y anda<br />a tomar por el saco,<br />virgen de mazapán,<br />encarnada en el amor.<br />Mira estos dientes.<br />Mira estas larvas,<br />estas togas góticas,<br />estos ojos negros<br />delineados en la traición.<br />Mira cómo me lo clavo.<br />¿No te gusta verlo?<br /><span style="font-style: italic;">Mira lo que ha hecho</span><br /><span style="font-style: italic;">la guarra de tu hija.</span>Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-24429772848324117432010-10-23T04:40:00.001-07:002010-10-23T05:23:29.082-07:00La Mosca<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDf0zUENZQyTp2IsEq4mSCsjGs5oIr2UowdlzBxcYCVJU8dIQYw3rYEnFzjZo-OjNJEFSFD_csiCEttK9CM0MPSBcSRk1UDUFwv7chS1Vcit_jLPW_g3o0NUE-H_IhNIszLowXPSsJFCc/s1600/images.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDf0zUENZQyTp2IsEq4mSCsjGs5oIr2UowdlzBxcYCVJU8dIQYw3rYEnFzjZo-OjNJEFSFD_csiCEttK9CM0MPSBcSRk1UDUFwv7chS1Vcit_jLPW_g3o0NUE-H_IhNIszLowXPSsJFCc/s200/images.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531214880009712690" border="0" /></a><br />Basta ya<br />me digo esta mañana,<br />consternada y aburrida<br />de las tonterías de Drosófila,<br />la reina de la chatarra<br />(y también de las quejas,<br />más que yo, eso está claro)<br />más flaca y desaparecida<br />que la extrema unción.<br />Nadie puede<br />ser tan depre, tan naïf<br />como para tomarse toda<br />esta ciudad a pecho.<br />Ay Droso, come<br />algo por favor, no me llames<br />a las 4 de la mañana<br />preguntándome si las pastillas<br />de dormir, si el salfumán,<br />o si el cinturón de charol<br />dejan marcas en la nuca.<br />Estas ebria de nuevo.<br />Algún día de estos la vas a palmar.<br />No podemos las santas<br />hacer el curro de los ángeles.<br />Cada una que lama<br />su propio cipote. Cómo<br />esperas, estúpida,<br />que te responda esas cosas,<br />tú que te empeñas<br />en desaparecer, que escribes<br />cartas a nadie<br />con letra minúscula,<br />y pintas complicadísimos<br />ideogramas con gloss<br />en los espejos de la discoteca.<br />Ay, guapa, no tenemos<br />movilidad. Ya no somos<br />las niñatas de antes.<br />Tu sabiduría de mosca,<br />constantemente anegada<br />con el formol asqueroso<br />que bebes en el bar.<br />Necesitamos un milagro.<br />Una cosa poca, tampoco<br />hay que abusar. Ante todo<br />sencillez y discreción.<br />Esta vez en secreto.<br />Qué tal si nos vamos<br />con Piolín y Danaus<br />un día a la nieve,<br />y contamos interminables<br />historias de terror,<br />para dormir todas juntas<br />aterradas, pálidas,<br />pero muertas de risa.<br />Querida Droso,<br />haz algo con tu vida<br />mosquita muerta,<br />insectita de mi corazón,<br />que los días vienen mal,<br />que la historia<br />devendrá en pesadilla.<br />Nos queda reír,<br />o hacer un agujero<br />entre lo que ves y no ves.<br />Pero arréglate un poco,<br />chica, y ya<br />que haz venido así<br />¿quieres desayuno?Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-64448874532396829902010-10-17T10:16:00.000-07:002010-10-17T10:39:16.829-07:00La Mirada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRLcTAjdvtzwE8TgugRw-OoKyskf0_YgbXlK6M7xXeUQaeZXyudD6hlxT-UJVVpgMML9BiJXtF6Hsk4oJTruHQVruuYAVt4g_ZlxGVjzj_aDdEj2MXOeTVdWI7c46YuQCBBVrhNaDLebQ/s1600/botticelli_birth_venus_2.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 154px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRLcTAjdvtzwE8TgugRw-OoKyskf0_YgbXlK6M7xXeUQaeZXyudD6hlxT-UJVVpgMML9BiJXtF6Hsk4oJTruHQVruuYAVt4g_ZlxGVjzj_aDdEj2MXOeTVdWI7c46YuQCBBVrhNaDLebQ/s200/botticelli_birth_venus_2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529069434612757762" border="0" /></a><br />Estaba recogida<br />como en el siglo diecinueve<br />una huérfana de Dickens,<br />al borde de la definición<br />que no se completa al pronunciarla,<br />lívida, en medio de la objetividad,<br />calle, otoño, un catarro<br />que pasa de boca en boca como un beso,<br />husmeando entre los jardines<br />de una urbanización<br />por si quedan rosas, así de cursi<br />soy, perdida, cazando imágenes<br />con la obertura de mi llaga<br />como los profesionales con su nikon.<br />No se compra ni se vende<br />esta finalidad, esta suma etérea<br />que me entera de todo, la macroconciencia<br />de las dementes, de las que están a punto<br />de morir, las entregadas a la molienda<br />de diablo. Ver barro. Ver obvio. Eso tengo,<br />querida radioescucha: ocio, y lanzo<br />mi umbilicalidad sobre la verticalidad<br />de esta urbe, digo cloaca, digo política,<br />digo ay, pobre santa de mierda<br />encerrada en su interrogación,<br />mintras las tácitas bailan en sus conciertos<br />de rock, mientras las lícitas inflan<br />su corazón de helio, y hacen gorgoritos<br />en el punto álgido del espectáculo.<br />Soy una santa en medio del público<br />que se vuelve íntimo y privado a costa<br />de la murmuración. Esta mirada<br />se resume en la de la heroína<br />que asoma su cabeza a la fuente<br />hortera y barata de las plazas nuevas.<br />No hay peces, me respondo. Y las nubes<br />se mueven sobre el reflejo, casi<br />mezcladas con los ojos y las hojas secas.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-58253677451588825302010-09-18T09:13:00.000-07:002010-09-18T10:01:31.961-07:00La Cruel<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3kLxovFBwQwzddtKIqRdGBmGU2Jdsib_BeRQaMi82Wj7sxG4lz9PlGwetGWAPoU5gpBCe7FyD1aiO97WP88_qN7Ns9GN27ALZALCaPIouFKZgFaxUg8EAmDNb_exLhUumSw_BXr3zLgU/s1600/Crudelia_De_Mon.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 76px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3kLxovFBwQwzddtKIqRdGBmGU2Jdsib_BeRQaMi82Wj7sxG4lz9PlGwetGWAPoU5gpBCe7FyD1aiO97WP88_qN7Ns9GN27ALZALCaPIouFKZgFaxUg8EAmDNb_exLhUumSw_BXr3zLgU/s200/Crudelia_De_Mon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518297800638566130" border="0" /></a><br />Soy una guarra,<br />una dromedaria, roedora<br />de ristras, regidora<br />del arder, una rebelde<br />porque el mundo ríspido<br />me hizo así, Jeanette,<br />lo que tú me digas, bonita, robo<br />como todas, rasco la que más,<br />rezo y rujo, rodeada de ron,<br />realizada en rabear, redonda<br />rosa de perfume amargo.<br /><br />( Eso. Eso. Pero subo y silbo<br />por la sanción, selecciono, y sé<br />que el sonambulismo, la suma,<br />la sacra santidad -o la sosa-<br />solemnidad me solazan, me suplen<br />en el siseo inútil del espacio, ¿sabes?<br />Sigilo, eso sí, en sigilo: simple<br />como un silabario, degestiva<br />como una sopa. Sola. Eso sí, sola ).<br /><br />Soy una pérfida, prepotencia<br />pura, parafilósofa y parapoeta<br />petrificada por el paso, la pausa,<br />preceptos del poder, parsimonia<br />del pistolero: la pequeña posibilidad<br />de partir. Por eso aparto, pido<br />paz, paliza pido -al rapsoda-<br />y protesto cuando paran. Por favor,<br />perrito, pon mi prez en tu lugar,<br />una teta en tu perfecto<br />catálogo de pactos. Perdona<br />si me pierdo. Pero empezaste tú,<br />el otro pecho puse,<br />la persona no, el pie<br />clavado en el palo<br />que con otro palo hacen<br />cruz.<br /><br />Soy cruel<br />y canto.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-21945737817775271102010-09-09T04:22:00.000-07:002010-09-18T09:08:37.959-07:00La Fría<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtbMH5kKgqbIR9Pm6DHCIhsRvLCwb_0QQ_KweNxTCUOXiro-oqmoZbUN9I01wU0Sk6NvHw7UbgMNN_HRA5aRs3PgZzAJFNnKsJZIKdbSRNsF0YNTb6PQ65Dwcke84tcBCf93zWbaMp04k/s1600/mascara-gotica.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 135px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtbMH5kKgqbIR9Pm6DHCIhsRvLCwb_0QQ_KweNxTCUOXiro-oqmoZbUN9I01wU0Sk6NvHw7UbgMNN_HRA5aRs3PgZzAJFNnKsJZIKdbSRNsF0YNTb6PQ65Dwcke84tcBCf93zWbaMp04k/s200/mascara-gotica.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514884047456669298" border="0" /></a><br />Hoy estoy fría,<br />aunque los bañistas perseveran<br />y los oficinistas bronceadísimos<br />ya sin trauma postvacacional<br />solo porque ahora conservan su trabajo.<br />Fría, como si de madrugada<br />me hubiera tocado un E.T.<br />con sus articulaciones de otro mundo,<br />abducida y conducida<br />hacia la rima interna de lo inane.<br />Me quisieron conservar<br />en un cubo de hielo.<br />La relación con dios, simple:<br />agitar la charca con un palo<br />cuando ni siquiera llueve. Sé<br />que guardo un pozo adentro, idéntico<br />al de las tatarabuelas con el que obtenían<br />agua potable, hundiendo<br />una y otra vez el cubo de madera.<br />Espero: la historia se inmoviliza,<br />la crisis amordaza, los parados<br />se mojan los dedos en mí<br />para santiguarse de modo convencional.<br />Espero algo. Espero algo<br />y no llega. Estoy fría, desangelada,<br />pareciera que la misericordia<br />es la vulgar suma de mi voluntad.<br />Quiero mover los dedos<br />y salir volando. Quiero ser mala<br />porque eso recibo. Estoy a punto<br />de decir una grosería.<br />Pero el hielo congela el ímpetu,<br />el metro pasa en todas direcciones<br />con sus pasajeros. Los ciclistas<br />doblan su locomoción y la guardan<br />en el bolsillo, los turistas<br />me dan una tibieza escasa<br />como si el asco no proviniera<br />de ellos, ni de mí: una santa<br />del futuro que introduce<br />la llave en la puerta<br />de su casa y llora.<br />Una mártir que duerme<br />continuamente sola<br />por obra y gracia del espíritu.<br />Una chica que a la mínima<br />se transforma en un insecto<br />de los que se hacen bola<br />cuando se sienten amenazados.<br />Bienvenida a septiembre,<br />hija del santoral; escucha<br />el ruido del cubo<br />cuando entra en ti,<br />y te rompe.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-3434399654582154542010-09-01T06:34:00.000-07:002010-09-01T09:14:06.946-07:00La Edad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1xTbmzX0PHTlpmzaWSxv5KgbAKS9S5OGKeaMQXhrlDTqeJm__KZKbhALX8yK5NRvrtrCEbLa0zF_bvFRbA6-ucKM7auQvjnUIt1CrBMmeodY8tnMLkxunAQkm7_jRTE-BTYyKngcGK7g/s1600/1209705229_giglioli-foto-cosi-byn.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 158px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1xTbmzX0PHTlpmzaWSxv5KgbAKS9S5OGKeaMQXhrlDTqeJm__KZKbhALX8yK5NRvrtrCEbLa0zF_bvFRbA6-ucKM7auQvjnUIt1CrBMmeodY8tnMLkxunAQkm7_jRTE-BTYyKngcGK7g/s200/1209705229_giglioli-foto-cosi-byn.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511969707302083778" border="0" /></a><br />No tengo edad,<br />no tengo edad<br />para amarte,<br />oh Gigliola Cinquetti<br />que dices lo cierto<br />desde el bis a bis<br />de la traducción.<br />Te juro, ese mantra<br />le recité al ladino,<br />al muchacho de tabaco<br />de liar, al chico<br />de ipod y pantalones<br />caídos al culo, que desde<br />sus dieciocho centímetros<br />y primaveras de leche<br />apareció y desapareció<br />como un romance, digo<br />en lengua antigua<br />y métrica medida, pero<br />desmedida para mí. No<br />tengo edad, chavalín.<br />No te encandiles<br />con mi parcial luminiscencia:<br />well, I can dance with you, honey<br />if you think it's funny<br />does your mother know<br />that you' re out?<br />Oh Abba, dile algo<br />que no se entera, y baila<br />sobre mi santidad, y sube<br />por la posibilidad, y rayos<br />salen de sus zapatillas<br />como pequeñas alas<br />de un Hermes posmoderno.<br />No te creas una coma<br />de mi verbigracia.<br />No te dejes seducir<br />por mi divinidad vintage.<br />Serías estúpido<br />si me haces caso.<br />Te llevo siete años<br />y pecados capitales<br />siete veces siete.<br />No te muevas<br />de esa manera, cabrón.<br />¿Sabe tu madre<br />que estás fuera?<br />No tengo edad.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-86675696892729338012010-08-24T12:20:00.001-07:002010-08-28T03:54:37.061-07:00La Verdad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3CrbJjfWeVM7nLZbKHEPNfLbL_2PYzejM5RoLMrXzKA8vosD-pz4QiyPAGi8xaU98lAcgZf-yXs06P-0GCXaPYNKJwpxpq2IS8wcgw1qSFLaN9Rg8RxnXQU1h5Mq8raU8S0GvTd_AEsk/s1600/lolita.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3CrbJjfWeVM7nLZbKHEPNfLbL_2PYzejM5RoLMrXzKA8vosD-pz4QiyPAGi8xaU98lAcgZf-yXs06P-0GCXaPYNKJwpxpq2IS8wcgw1qSFLaN9Rg8RxnXQU1h5Mq8raU8S0GvTd_AEsk/s200/lolita.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5509063725788529282" border="0" /></a><br />Yo nací desvirgada<br />y con ojeras.<br />No es una metáfora,<br />querida Drosófila.<br />Así mismo fue.<br />Cuando me llevaron<br />por primera vez<br />al ginecólogo,<br />él le dijo a mi madre<br />que ya estaba hecha.<br />Lloré de vergüenza,<br />presa de la más pura<br />verdad. Te juro<br />que yo no hice nada,<br />le dije a la dolorosa.<br />Era cierto. Era cierto.<br />Empezó el mito.<br />La posibilidad de la sutura.<br />El espíritu santo<br />obró en mí desde feto.<br />Se introdujo como un parásito<br />y emancilló la realidad.<br />Me llamaron Divina.<br />La sangre fue un signo<br />de este privilegio.<br />Me dijeron no<br />te maquilles las ojeras,<br />te ves dialéctica, te ves<br />maravillosamente mártir.<br />Yo nací desvirgada<br />por la misma letra,<br />una paloma de silicona,<br />una capucha fría como hielo,<br />una bola de espejos<br />que yo imaginaba antes<br />de que pudiese girar.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-78671729973762553672010-07-24T05:09:00.000-07:002010-07-25T07:47:54.592-07:00La Estampa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVC5N3mppkgcyzg6Yjp8fNwQTLMI_lb9RavZINjqsTXdfNMT889qEAG4JzMukKgFAIomYf5pohLB8rKAQwqBXbVkJwFLcnYUBQY3FU4hOux3BMIdTx35_-Sxpe_u0aPR_AOQrWf1ej64A/s1600/09013075.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 127px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVC5N3mppkgcyzg6Yjp8fNwQTLMI_lb9RavZINjqsTXdfNMT889qEAG4JzMukKgFAIomYf5pohLB8rKAQwqBXbVkJwFLcnYUBQY3FU4hOux3BMIdTx35_-Sxpe_u0aPR_AOQrWf1ej64A/s200/09013075.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497451974854114338" border="0" /></a><br />Yo no transo.<br />Soy todo lo que tú quieras<br />pero yo no transo,<br />ni hago espectáculo público<br />de mi honradez, de mi convicción,<br />de la falsa conciencia<br />que me hace mejor entre las estatuas<br />del santuario. No trafico<br />con hostias, ni me acerco<br />convenientemente al cardenal.<br />Soy todo lo que tú quieras,<br />pero no cacareo con palabras<br />copiadas de la Biblia -del profeta de turno-<br />ni ofrezco mi cabeza a Salomé<br />frente a los flashes del noticiero<br />o de la prensa rosa.<br />Me moriría de vergüenza<br />antes de asomarme a la pantalla,<br />y hacer aspaviento<br />de mi radical santidad, mi disidencia<br />conducida de la mano<br />de las vanidades.<br />No me vuelvo loca<br />por aparecer.<br />No y no. Yo no transo,<br />soy sólo una currante<br />que lee y escribe,<br />una simple mártir<br />presa en una estampa<br />a punto de arder.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-66606213783206610172010-07-15T04:25:00.000-07:002010-07-15T05:09:57.649-07:00La Física<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgUAOUW0nJOmLl4XQHEkKQ5qOX1HFj0v61J5vORZ9Pb8kF2CRVB2NLy9tKGan39ptOr4jWrLu9PCZFzKY5WsIG1l89IimZZS599go1CNl1ToUcv7Ink08yf_tQINq1JyZW5junyNoZyLc/s1600/GalateaenlasesferasSalvadorDal.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 152px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgUAOUW0nJOmLl4XQHEkKQ5qOX1HFj0v61J5vORZ9Pb8kF2CRVB2NLy9tKGan39ptOr4jWrLu9PCZFzKY5WsIG1l89IimZZS599go1CNl1ToUcv7Ink08yf_tQINq1JyZW5junyNoZyLc/s200/GalateaenlasesferasSalvadorDal.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494097847394137330" border="0" /></a><br />Danaus apareció<br />en su alfombra mágica<br />enrollada en un pareo<br />de gasa fina y volátil,<br />y me dijo estúpida<br />qué haces allí<br />muerta de asco, vente<br />conmigo, nena,<br />lo pasaremos bien.<br />Le hice caso, y abrió<br />sus alas de mariposa<br />en una fiesta blanca<br />a la que nos invitó esa noche,<br />todos muy pero muy<br />guapos y chics<br />bañándose en cava<br />(la palabra más densa<br />que se escuchó fue chill out).<br />Yo pensaba de verdad<br />en comer, en leer,<br />cosas básicas de santa.<br />Pero Danaus es insistente.<br />Tiene verdadero<br />poder de convocatoria.<br />Te presento a este, a este,<br />a esta otra, fulanita de tal,<br />menganito, y yo,<br />quería irme, vestida de negro<br />en esa fiesta albísima,<br />con una lágrima negra<br />maquillada, y en la gota<br />una lentejuela púrpura.<br />Estaba asqueada.<br />Piolín apareció<br />y me dijo parece<br />que he visto un lindo<br />gatito. Se fue<br />a salvar a Drosófila<br />que de nuevo se quería<br />suicidar en la piscina<br />(siempre amenaza<br />y se queda tan pancha).<br />Pero resulta que el gatito<br />se sentó a mi lado.<br />Me dijo que hacía<br />una santa como yo<br />perdiendo el tiempo aquí.<br />Yo empecé a sangrar<br />y me morí de vergüenza.<br />Me habló, como en sueños,<br />de física cuántica,<br />de que las santas estamos<br />indisolublemente ligadas<br />a la teoría de la incertidumbre,<br />poéticas y matemáticas<br />inconcebibles. Le sonreí.<br />Cuando me recosté<br />sobre su pecho<br />escuché una galaxia.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-3873002570228469072010-07-04T12:17:00.000-07:002010-07-04T16:20:54.096-07:00La Fiebre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu52Qpq_ZhQnqH4wONP1zmoJ7j_gd98vc1Nr4ZjHWSQ3d7Rtb6zHrWyke5Dg6jDMQ4unuFwKCUHqRcaWPxPDeuLMmhZrxDKwSdozfhDt7JdRYpuUyY_4ckCuDz89Jj631iGnOGE-mh9ho/s1600/20070116-resfriado.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 182px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu52Qpq_ZhQnqH4wONP1zmoJ7j_gd98vc1Nr4ZjHWSQ3d7Rtb6zHrWyke5Dg6jDMQ4unuFwKCUHqRcaWPxPDeuLMmhZrxDKwSdozfhDt7JdRYpuUyY_4ckCuDz89Jj631iGnOGE-mh9ho/s200/20070116-resfriado.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490136023020964114" border="0" /></a>Estoy ardiendo.<br />No es el verano,<br />la playa. Realmente<br />tengo fiebre, a punto<br />de combustión espontánea.<br />Este contrato con Dios<br />termina en la hoguera.<br />No la dulce de los relicarios,<br />el éxtasis de Santa Teresa<br />cuando se la clavan a fondo,<br />el corazón en llamas<br />de santa María virgen<br />ni el efecto alucinógeno<br />de la anunciación.<br />Ahí me ves, guapo,<br />una estilizada dinamita<br />bañada en chocolate.<br />Pero es sudor. La conciencia<br />de que me pierdo algo.<br />Dame otra efervescente,<br />las burbujas me levitarán<br />sobre justos e injustos:<br />el sonido de miles<br />de pulgas de mar<br />cuando se entierran en la orilla.<br />Tengo una amígdala<br />a punto de florecer.<br />La santidad es esto,<br />presentarse ante las llamas<br />de una misma,<br />el sonido de la tableta<br />cuando entra al vaso.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-59255405673249736162010-06-08T05:10:00.001-07:002010-06-08T05:22:17.722-07:00La Chispa<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyT-uqJ9-aAQoBXxWR0XXiEj-GlUzanylNLYMJTEcrqn9qbpwMYhJ2N0k-11Leu6U4XS-UWxoI__7G2bxYOrGyRb7WrCQdr3sSZ7MX20WafCYzy_yFBMe1op46kIyyoUou3VhoFsP-O1I/s1600/1245763535669.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 128px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyT-uqJ9-aAQoBXxWR0XXiEj-GlUzanylNLYMJTEcrqn9qbpwMYhJ2N0k-11Leu6U4XS-UWxoI__7G2bxYOrGyRb7WrCQdr3sSZ7MX20WafCYzy_yFBMe1op46kIyyoUou3VhoFsP-O1I/s200/1245763535669.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480376980138907106" border="0" /></a><br />¿Sabes lo que tengo aquí?,<br />te digo, mientras tiemblo<br />espasmódica y endemoniada,<br />como encima de una<br />lavadora Suprema<br />de Corberó, con todas<br />sus revoluciones por minuto.<br />¿Sabes lo que tengo aquí?<br />y te señalo ese punto,<br />y como adivino que eres<br />me dices: electricidad.<br />Yo te digo, Oh yes.<br />Y entonces: la chispa.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-91346196842021043312010-05-20T02:48:00.000-07:002010-05-20T03:17:24.990-07:00La Editada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhFfaRtqA5-LfCV6ZWTH86j4nLtkgZ4qyp4OmjfJaFvY6wLWk4Hc6fFbjPoTXFHMGY9T-ftqcvShQaXJf6wQPzy2DDc7Smp4zZXk1_5oChGkwg-AjSuvTSKLihqHuRdQ6jDrb9mGCLKEA/s1600/039_44076.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 158px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhFfaRtqA5-LfCV6ZWTH86j4nLtkgZ4qyp4OmjfJaFvY6wLWk4Hc6fFbjPoTXFHMGY9T-ftqcvShQaXJf6wQPzy2DDc7Smp4zZXk1_5oChGkwg-AjSuvTSKLihqHuRdQ6jDrb9mGCLKEA/s200/039_44076.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473294103884320322" border="0" /></a><br />Fue anoche la unción.<br />Caían tijeras<br />sobre las tiras de celuloide,<br />la moviola de Serrurier<br />no era precisamente, sino yo<br />compuesta y descompuesta,<br />editada ante el negativo<br />y positivo de tu cuerpo.<br /><br />Yo no sé de guiones<br />pero imagino el nudo<br />y el desenlace, justo cuando<br />todo se enlaza y me descubro<br />impregnada de emulsión<br />sensible, una simple golem<br />hecha de metros y metros<br />de lo que tú mismo eres.<br /><br />Tanto tú como yo<br />desde nuestro encuentro<br />y desencuentro, sólo válidos<br />por el corte y la unión,<br />cobramos vida cuando<br />un simple rayo<br />pasa a través de nosotros<br />proyectando el movimiento<br />en una sábana blanca.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-40485080964521302492010-05-10T04:20:00.000-07:002010-05-10T04:47:31.925-07:00La Golondrina<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF2OuALuuMeXlwqTFO9BOhs_uP6UwAnDWJAS0Jejz9LlaYg1fC9diSzrIQv9YMSpbUJhe3cr12HU1TNxfo4EGXkEyBoXP5cEg12dC1WphZy-XscDvx5q1bsMX2bRmIEp79uLxwJIDDi7I/s1600/chantal-thomass3.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF2OuALuuMeXlwqTFO9BOhs_uP6UwAnDWJAS0Jejz9LlaYg1fC9diSzrIQv9YMSpbUJhe3cr12HU1TNxfo4EGXkEyBoXP5cEg12dC1WphZy-XscDvx5q1bsMX2bRmIEp79uLxwJIDDi7I/s200/chantal-thomass3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469603454816811458" border="0" /></a><br />La primavera,<br />querido Piolín,<br />es una maldad.<br />Debería continuar<br />sintiéndome rota,<br />eternamente congelada<br />en este claustro gótico<br />al que me tienen unida.<br />Como todas, atrapo<br />las sutiles lagartijas,<br />espero que abran la boca<br />y me las cuelgo<br />de los lóbulos de las orejas.<br />Así me gusta girar.<br />Estornudo, como tú,<br />maravilloso canario,<br />aunque la alergia<br />es un regalo comparado<br />a esta ociosa labor<br />de perdonar al mundo.<br />Me dices que tus amigos<br />ya se han comprado el bañador<br />-modelo Ck, en los pasillos del Corte-<br />y si yo ya tengo<br />escogido el triquini.<br />Maldito asqueroso,<br />no sé cómo sucede<br />que seamos amigos.<br />No, Piolín, no lo he comprado,<br />y solo me dedico a cortar trozos<br />de aloe vera de mi terraza<br />para estrujarlos sin pena<br />sobre mi juventud esquiva.<br />Curro y me desmayo<br />muerta de risa<br />escuchando tus bobadas,<br />que al fin de cuentas,<br />me hacen más valiente,<br />me salen alas y todo.<br />La verdad me convierte<br />en otra golondrina<br />buscando grietas en los cuerpos<br />para hacer nido.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-83897135813344082542010-05-04T03:12:00.000-07:002010-05-05T06:05:55.730-07:00La Dádiva<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZdIU_qkal7tQHAsglPjtHURyV9mIVFhZlaZfpUONJBHeiS9p2kZ6ROMbI1lTzixLz8s0s7oCCVe3Ontf8opGhpNREiUOowJPGimqflAmZmnqWYBYz5nREqMaqkrlhUd3U1o7sdb5Zvfk/s1600/revello-sumida-en-el-sueno.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZdIU_qkal7tQHAsglPjtHURyV9mIVFhZlaZfpUONJBHeiS9p2kZ6ROMbI1lTzixLz8s0s7oCCVe3Ontf8opGhpNREiUOowJPGimqflAmZmnqWYBYz5nREqMaqkrlhUd3U1o7sdb5Zvfk/s200/revello-sumida-en-el-sueno.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467360163008251666" border="0" /></a><br />Yo te di<br />el terreno<br />invisible<br />entre este<br />poema<br />y el pliegue<br />de mi rodilla<br />contra el muslo.<br />Una falla geográfica<br />pero a final<br />falla. De Error,<br />no de Eros.<br />Falla de errar<br />por una obertura<br />llamada texto<br />o llamada cuerpo<br />cuando suenan<br />de mañana todos<br />los relojes<br />despertadores,<br />y una se contenta<br />con el hueco<br />de la almohada.<br />Una se contenta<br />con todos<br />los universos<br />paralelos,<br />que une<br />ese agujero negro<br />donde haz apoyado<br />tu cabeza esa noche.<br />Y de repente<br />tu regalo es mayor<br />que el mío. Pero no<br />mejor.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-42595218389402385282010-04-10T14:34:00.000-07:002010-04-22T11:07:48.282-07:00La Simple<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBYd_6IABrBs0JmAk0YRi6hjx2j6UVVA2vgbj5Sn7jf3F9gSb9fgriuWyEgVREqdFrAm66denNsT2IFUJ9veIpROyQl2HmvR_Awh7D_Ef-jE0Gsjaa3frfad5b1Zgmbjus4S3js15uaQ/s1600/telephone_chains.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 159px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeBYd_6IABrBs0JmAk0YRi6hjx2j6UVVA2vgbj5Sn7jf3F9gSb9fgriuWyEgVREqdFrAm66denNsT2IFUJ9veIpROyQl2HmvR_Awh7D_Ef-jE0Gsjaa3frfad5b1Zgmbjus4S3js15uaQ/s200/telephone_chains.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458630282357096450" border="0" /></a><br />Yo no quiero ser ella,<br />fingir en la propuesta de mi foto,<br />reificada y fetichizada<br />hasta el paroxismo, entornada<br />en mi belleza, melíflua<br />al fin y al cabo, el icono<br />de mi propia marca, la seducción<br />de mi propio afiche. Yo quiero ser<br />algo más friki, algo más banal,<br />la fealdad envuelta<br />en un celofán delicioso,<br />lo vulgar elevado a grado sumo,<br />la vanidad simple de la choni.<br />Yo no quiero ser ella,<br />ni poetizar mis labios, ni mi talla<br />36, ni mirar el espejo<br />de la madrastra de Blancanieves.<br />Yo quiero algo más hortera,<br />algo más grotesco y kitch:<br />pido ser Lady Gaga<br />y marcar eternamente mi telephone.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-10312064945290907272010-03-14T12:31:00.000-07:002010-03-14T12:52:23.642-07:00La Vieja<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitcGaLVq6h9E5DrSDAwDHWKSWl_WQDYnjlEljI64gDQijn4kJwjlwYkD9WJflPqmFpa9VpS_DR34rmNgzhRueXqFQ77CwaxecgIOEBANYI00dO1RLTTuJWhZbIyexb6khZH5KJvfvbxLY/s1600-h/uroboros.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 188px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitcGaLVq6h9E5DrSDAwDHWKSWl_WQDYnjlEljI64gDQijn4kJwjlwYkD9WJflPqmFpa9VpS_DR34rmNgzhRueXqFQ77CwaxecgIOEBANYI00dO1RLTTuJWhZbIyexb6khZH5KJvfvbxLY/s200/uroboros.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448578020642122882" border="0" /></a><br />Volver a los diecisiete<br />decía Violeta Parra,<br />y se ha escrito tantas veces<br />el mismo poema, el regreso, el Uróboros<br />comiéndose en el inicio concreto<br />del retorno. Y no se trata<br />de escapismo, estimadas lectoras: es algo<br />tan simple como la evanescencia,<br />la calle y su pólvora, el restaurante<br />chino, su nombre traducido como<br />dragón o superfénix. Los coches<br />regresan a sus propios diecisietes,<br />las abuelas con sus carros de la compra<br />de vuelta al nacimiento,<br />los chavalines en las discotecas<br />tragándose la materia sintetizada de un ángel.<br />Ellos asisten a su infancia.<br />La chica que llora en el lavabo<br />regresa a su aliento una y otra vez.<br />Los inmigrantes con su anillo de luz,<br />los trabajadores retrocediendo a sus hipotecas,<br />todas las copias del top-manta<br />regresan a los oídos con su inanidad.<br />Solo yo sigo envejeciendo,<br />con esta sangre puesta en los labios,<br />solo yo sigo envejeciendo<br />con esta mirada que no cabe en su ojo.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-67449988261791668482010-03-06T16:37:00.000-08:002010-03-06T16:54:04.083-08:00La Rota<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0IGbPOyyJ8MNK6g4ibbHQvo9T07kWvrxtj5k0LuoOqk5tnYk26XwXS6z1aTWRsaKGCrCCGql_neXKOBUTDzWN63Z_SFZc4q9QEDk5CPT7W3g69-CUR85CyHcncqXazkyxO2rtBVo9efI/s1600-h/gemma_ward.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0IGbPOyyJ8MNK6g4ibbHQvo9T07kWvrxtj5k0LuoOqk5tnYk26XwXS6z1aTWRsaKGCrCCGql_neXKOBUTDzWN63Z_SFZc4q9QEDk5CPT7W3g69-CUR85CyHcncqXazkyxO2rtBVo9efI/s200/gemma_ward.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445688441717622066" border="0" /></a><br />Qué es esta lejanía<br />sangrante como una anémona,<br />esta melopea melíflua y frugal<br />que me sube por los tacones,<br />desvirgada continuamente<br />como poseída por el ente,<br />sin otro signo que el de exclamación.<br /><br />No estoy muda, bombón, estoy lejos<br />aburrida y sola en medio del desguace,<br />emitiendo sonidos como si un hierro<br />se oxidara lentamente en mi garganta.<br />Sigo guapa, no lo dudes, no es vanidad,<br />es sólo mantener concentrada el equilibrio<br />en esta cuerda maravillosa del cliché.<br /><br />Quiero ser la santa devorada por los hombres<br />en el lupanar invisible de la renuncia.<br />No es antropofagia, bonita, no es filatelia.<br />Es el acto mismo de la inscripción en la suma:<br />estoy rota, anudada a una roca marina,<br />esperando al Ceto que vendrá a devorarme.<br />Podría delinearme los ojos eternamente<br />mientras la espuma me deja cangrejos<br />en miniatura entre los dedos de los pies.<br /><br />No son rosas cósmicas, como las que lleva<br />María santísima, embaucada por los sacramentos.<br />Yo solo pido bailar<br />en medio de la hecatombe. No soy tonta,<br />no me mires así, es algo más profundo:<br /><br />mirar exactamente el agujero.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-52778989553154978512010-02-05T03:03:00.000-08:002010-02-05T03:24:00.572-08:00La Salamandra<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GGNGYg0iuurQmasOKV1rqMZXrR63BENm6Nm23cuILnj5Iq5sJh5TIWbrwOtJ3G9pZbm0flrsb2IacdQjQlJB-YUDR92Z3pxy4i5ktBDgSdW35LYSgebcZ3CmAUzLeVh1CxJ4FIp5ibY/s1600-h/MUJER-+SALAMANDRA.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 158px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GGNGYg0iuurQmasOKV1rqMZXrR63BENm6Nm23cuILnj5Iq5sJh5TIWbrwOtJ3G9pZbm0flrsb2IacdQjQlJB-YUDR92Z3pxy4i5ktBDgSdW35LYSgebcZ3CmAUzLeVh1CxJ4FIp5ibY/s200/MUJER-+SALAMANDRA.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434716184310336578" border="0" /></a><br />Yo quería ser una elegante<br />salamadra,<br />negra y amarilla, deseablemente<br />venenosa, quería ser la salamandra<br />del tandem Francisco Rovira-David Romero<br />pero me quedé en salamanquesa,<br />pálida, glotona, fugaz y fútil<br />comiéndome los mosquitos chupasangres,<br />mis cinco dedos con sus ventosas<br />adheridas al muro adonde llega luz.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-51209667762108091992010-01-18T01:55:00.000-08:002010-01-18T08:49:15.406-08:00La Moneda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht6f5_BRqRaMHh3kgL83mKBaJmHTM0viMEDpTMcFR2y2J6dJNuWEebUB3dan31bTrfO_Onark0OWhIBAJ5eXDvM-Mrk4Ecmd1V6EbMo3TsW3U9KWhKkmwGkztd08uSr62IiGQ6ZNj4kBg/s1600-h/1804609535_24b2b58d5d.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 133px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht6f5_BRqRaMHh3kgL83mKBaJmHTM0viMEDpTMcFR2y2J6dJNuWEebUB3dan31bTrfO_Onark0OWhIBAJ5eXDvM-Mrk4Ecmd1V6EbMo3TsW3U9KWhKkmwGkztd08uSr62IiGQ6ZNj4kBg/s200/1804609535_24b2b58d5d.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428028023985746626" border="0" /></a><br />La belleza es una especie de error<br />cuando leo las revistas de moda<br />y me quedo compungida y dominada<br />por un terror sin duda hecho para mí.<br />No soy tonta, probablemente esté<br />algo alienada por la hegemonía,<br />y mis joyas saltan desde su falsedad<br />y mis ropas de rebajas se deshilachan<br />dejando a mi paso sólo un hilo<br />que me guiará finalmente a la salida<br />cuando termine de filetear al minotauro.<br /><br />Yo, como Dánae, me abro de piernas<br />y espero que lluevan monedas de oro,<br />y caen a montones, en efecto, pero falsas,<br />son cáscaras de bronce rellenas de chocolate,<br />y esa verdad es también mi revolución.<br />Sé muy bien que nunca llega lo que espero.<br />La mutación es el único don que me fue dado.<br />Probablemente no sea valiente<br />pero robo, como todas, la debilidad del rey,<br />las migajas de pólvora con que haré un espejo<br />y un proyectil diminuto.<br /><br />Estoy a punto de explotar, pero ese punto<br />es del tamaño del cañón del colorado,<br />por ser cañón, con su violencia, y colorada<br />aunque parezca mentira, como gitaneaban<br />las Papá Levante con su manita dulce en stop.<br />Aunque parezca mentira, es cierto<br />que la vanidad tienta con su multiplicidad,<br />y si es cierto que soy tierna, y tímida<br />al final (no te creas, ilustrísima lectora,<br />que soy una loba devorahombres, ni una<br />vedette de espectáculo de variedades:<br />a las santas se nos está vedado el placer<br />y sangrar es nuestro íntimo derecho)<br />no te creas, como te decía, que puedo<br />atender los ruegos de todos los infieles.<br /><br />Bailo en la rueda de la fortuna, el infortunio<br />es la balada triste del verano, pero nota<br />querida saltamontes, que el invierno<br />es nuestro poder y nuestro pacto.<br />Estoy harta de esta luz y la barricada<br />es más simple que una caja de maquillaje.<br />Te golpeo con mi corazón, en estos momentos,<br />más eficaz que una gorda y larga bazuca<br />(si espero el torpedo con la boca abierta<br />no es tanta la inmolación como la gula)<br />Ardo en el caldo de la vulgaridad<br />como la rana aquella que olvida dar el salto<br />de la sopa en que se cuece viva.<br /><br />Perdóname, nena, si me he extendido<br />más que de costumbre. No soy haitiana<br />pero también busco mis muertos<br />entre mi aparente comodidad. Rezo.<br />como la milagrosa que soy,<br />porque tengo pena, rabia, aunque me veas<br />bailando como desaforada en medio del zodiaco.<br /><br />Hago pedazos la gema que soy, y no desprecies<br />la purpurina que arroje como falsas monedas<br />cantadas por Concha Buika, sagrada, como yo,<br />al fin sola, y triste, sobre lugares improbables.<br />Porque nadie se la queda. Porque todos<br />se la quedan cuando nadie repara en ello,<br />y ahí está mi toque, algo que sube por ti<br />como la vergüenza, y que finalmente te pregunta.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-51982167758812469442010-01-12T11:00:00.000-08:002010-01-12T11:17:58.574-08:00La Autorretratada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr_jNqW910mQGXVk7bcFibkO-aQf6zZ97__jeUio74ul-OtmtRBIlWjI4Z4XaZzXXUcOk-SgyWT1Ea0NO7WnJmZwWfngwbeB1UtRjY9myvuyIbChiwMVN8g_pzFTt4PBxn9E2SvR_9gCQ/s1600-h/Nueva+imagen.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 133px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjr_jNqW910mQGXVk7bcFibkO-aQf6zZ97__jeUio74ul-OtmtRBIlWjI4Z4XaZzXXUcOk-SgyWT1Ea0NO7WnJmZwWfngwbeB1UtRjY9myvuyIbChiwMVN8g_pzFTt4PBxn9E2SvR_9gCQ/s200/Nueva+imagen.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5425934302712281794" border="0" /></a><br />Yo no soy poeta,<br />soy una administrativa<br />semi ilustrada, eternamente<br />a dieta, y que por falta<br />de curro, me gano la vida<br />en un cyber de alguna<br />ciudad capital. Tengo<br />el corazón tartamudo,<br />y a traición un día<br />se me apareció una deidad<br />en medio de la discoteca,<br />y me dijo Gemma, tú serás<br />mi santa. De ahí mi pelo rojo<br />estilo boop, acorde con la sangre<br />de mis palmas, cada cierto tiempo<br />mezclada con mis innumerables<br />pulseras de plástico verde y azul.<br />Leo hasta los envoltorios de caramelos.<br />Leo los comprobantes arrugados<br />en las papeleras de los bancos.<br />Leo los periódicos gratuitos del metro,<br />me pongo mis gafas de Marilyn Monroe,<br />para no destrozarme los ojos cuando leo<br />a las infantas y a las ludovicas<br />en sus blogs finísimos. Estoy en estado<br />larvario, y cuando termino de leer escribo<br />en esos mismos envoltorios, escribo<br />en los mismos comprobantes de los bancos,<br />escribo en los periodicos gratuitos<br />del metro, por si sólo uno se da cuenta<br />y se ríe, o lo tacha, o lo arroja por ahí.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-85292708126183290822010-01-01T14:34:00.000-08:002010-01-02T02:11:36.679-08:00La Estrella<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh_KS_gryWnvZE1Bk9KcnSeuLWtgYY5JtJmWk_vCiGb0C6uP9jHfWeda6dJcC5srRS15aRPRQyqek9FGkd9Hg_-HyPT9bE_O4u0VGPeXNQ2cUaUIljSblID4Gd1SKMMvgFmI6zDbIJfbE/s1600-h/pin-up_100.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh_KS_gryWnvZE1Bk9KcnSeuLWtgYY5JtJmWk_vCiGb0C6uP9jHfWeda6dJcC5srRS15aRPRQyqek9FGkd9Hg_-HyPT9bE_O4u0VGPeXNQ2cUaUIljSblID4Gd1SKMMvgFmI6zDbIJfbE/s200/pin-up_100.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421909338888736466" border="0" /></a><br />Hubo un tiempo<br />en que me esforzaba por ser<br />absolutamente diaria.<br />Sin embargo, me he vuelto<br />discreta -en apariencia- inconstante<br />como el viento que levanta<br />las tejas de mi casa y esconde<br />un secreto, una futura gotera,<br />el sonido mismo de la cicatriz.<br /><br />Otro año ha pasado, la fiesta<br />me dejó extinta -no tanto por bailar<br />como por sentirme bailada, algo tan<br />machista como que te lleven por el escenario<br />y te dejes ir, peonza extraviada<br />pero girando y girando como el tic-tac<br />del tiempo en su finitud, yo, la más<br />gorda de las burbujas de freixenet,<br />pero por una vez en la noche, bebida,<br />dorada y deseada.<br /><br />Hubo un tiempo en que los años<br />eran arañas<br />que anidaban en los huecos de mis oídos,<br />capturando insectos -las lenguas<br />de los hombres incautos que me decían cosas<br />con la prentención de atraparme y no al revés.<br />Esta vez fueron simples<br />estrellas apagadas,<br />que se tragaron todo<br />lo que tuvo nombre,<br />en medio de esa fiesta voraz<br />donde mis lectoras<br />-sus tacones de aguja como jeringuillas-<br />componían haikús en el finísimo<br />piso hecho de hielo, mientras<br />los hombres acomodaban<br />un delfín al interior de los bolsillos.<br /><br />Cuando todos hacían la cuenta atrás<br />yo seguía contando hacia adelante.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3059428538941480228.post-25365961987407318442009-12-20T13:26:00.000-08:002009-12-20T13:35:28.126-08:00La Procaz<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYRRf9tNKYzJNt6yrR1mvhT6fgmpITbHIkoe8AfONphDRxR1h_6IE2Xq6SDSV8Y7eIClxvNtlRJETuFOpf6yWHs_anprrOL68qNLnQ7fspW5a6YCkByO5RCva-GeGvNj3rU3r0ahA3wM/s1600-h/Peter+Driben,+unk.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYRRf9tNKYzJNt6yrR1mvhT6fgmpITbHIkoe8AfONphDRxR1h_6IE2Xq6SDSV8Y7eIClxvNtlRJETuFOpf6yWHs_anprrOL68qNLnQ7fspW5a6YCkByO5RCva-GeGvNj3rU3r0ahA3wM/s200/Peter+Driben,+unk.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417435101890550754" border="0" /></a><br />Sois todos<br />unos bestias,<br />"hombres de mala ley,<br />animales de mierda<br />que no son capaces<br />de hacer nada<br />que no sean desgracias".<br />Eso mismo: tal<br />como dijo G.G. Márquez<br />en sus Cien años de Soledad,<br />yo que llevo cien días,<br />con la misma rabia<br />y más sola que la nieve.<br />(comiendo polvorones,<br />esperándo que llegue un email,<br />alguno que me invite<br />para fin de año a alguna parte).<br />Y nada.<br />Ahora cuéntaselo a tu tía,<br />y que patatín y patatán.Gemmahttp://www.blogger.com/profile/07671297478963567272noreply@blogger.com0