La Diferencia

Nada tengo
muy diferente de ti,
Drosófila, puede
que yo sea Santa,
y que tú seas una mosca
pero nuestras alas
son las mismas.

La Enfática

Todas
lo teníamos
claro: tragar
sin qué ni cómo,
santas de medio
tiempo, simples
como papel burbuja,
cultas pero sospechosas
en nuestra bondad.
Funkys, Indies,
enjoyadas hasta la exégesis,
doctas en arquitectura,
decoración (lo que se lleva
ahora es el pistacho)
Pero no se te ocurra, querida,
ser abstemia, por mucho
que se te descontrole la regla:
es mejor una buena biografía
que un fútil alejandrino.
Todas lo teníamos claro:
no se puede vivir así, teniendo
que forzar la rueda de la fortuna,
cayendo en la monotonía
de ser todas iguales: sí,
nena, no te miento, ¿quieres
otra tónica? Atiéndeme: no
es lo mismo éstas o ésas.
Sangra como milagro
y trágate un dildo
como una nave espacial.
Las estrellas marcan
una acera concurrida.
No me cuentes tu life,
que bastante tengo
con la mía. ¿Si es nuevo?
Bonita, lee a Marcial,
Omar Khayyam
es un tiro al hígado.
Estoy seca. Creo
que esta música
me irrita. Vámonos
del bar. Ayer
me sentía tan
sola que me leí
otro libro.

La Habitante

Polvo, saliva
en la construcción
del tedio. No
es libranza, ir
y respirar lo justo,
mientras la sal
es salida. El sol
suma pasos
de quien pasa,
su pequeña calavera
encima, sombra
de no sé qué luces.
Así me verán,
desnuda, creyente
en lo invisible,
rodeada de una música
no traducible
con sonidos. Veo
fantasmas, niños
y madreselvas
en los jardines
municipales. No
es sutiliza
lo que pido,
sólo ver de verdad,
una que sufre (hay
un sobre
que le dice algo),
uno que suda mientras
la palabra se acerca
y le anima con tocarle.
Polvo, saliva,
un barro seco
que se parece a mi voz
pero que no lo es,
el vibrar de una mosca,
una perra pequinesa
que duerme.

La Enfadada

Soy poco tolerante,
severa,
aunque nunca
dirán que fui injusta.
Si te he gritado
perdóname.
He perdido el abanico
y las llaves de casa.
(Sí, uso abanico y qué)
Las moscas me persiguen.
El calor me hace bramar.
Estoy en estado de sitio
conmigo misma.
No puedo obrar milagros
por el morro.
Tengo que hacerme de rogar.
Haría nevar ahora mismo,
pero eso lo hacen las vírgenes.
Estoy a punto de decir
una grosería. Pero diré
las 2 palabras
de mi subconciente:
aire /acondicionado.

La Sibila

Salve,
César:
los
que
van
a
morir
te saludan.
Así
decían
los gladiadores
en el centro
del coliseo.
Hoy
las arenas
son distintas,
tú eres distinto,
yo soy distinta,
el César
es el César,
y aunque
los gladiadores
no sabemos
que lo somos,
aún así
decimos
lo
mismo.

La Milagrosa

Revélame
tu destino,
deja que las
hormigas suban
por tu pierna
hasta mí,
como si fuera
ése nuestro
lenguaje.
He dejado
un camino
de imperdibles
y espinas de pez
por la misma
ruta donde
pasas. No
es filiación,
no es hiato,
sino écfrasis,
diluir cuerpos
en lo vulgar,
lugar común
como el aleteo
de la mariposa
contra el vidrio,
la calle, su
nominación
arquitectónica,
cuando toda yo
soy planos,
zonas de
aglomeración.
Revélame
en negativo,
muchacho frágil,
que apenas
el llanto de un crío
te estremece.
Noches
como ésta
deberían atornillarse
a su eterna
posibilidad. Yo
me abro ante ti
como una breva,
que será
mordida
por un santo.
Las heridas
de la madrugada
tienen forma
de estrellas. Si
sólo sangraras
y me dijeras
"éste que ves
soy yo", entonces
agua, que caiga agua
de las azoteas
y las ventanas,
que los perros
laman nuestros pies
y salgan las señoras
de sus casas espantando
pejesapos, pejetoros,
anémonas marinas
con su extraña luz.

La Exterminadora

Tácita
y nociva,
como
una
medusa,
fui
por la playa,
caminando
hacia atrás
al modo
de un cangrejo
cuya coraza
es de aire
(sólo visible
por compasión
o vergüenza).
Los bañistas
no dijeron
sobre mi
desnudez
celestial.
El sol
sembraba
semillas
malignas,
pequeños soles
al interior
de la piel,
pero soles negros,
como yo,
agujeros
que se lo tragarán
todo.
Sólo un niño
me sonrió
mientras
revolvía
con su pala
un cráter
de arena.

La Harta

Estoy harta
de que mis amigas
se rían de lo que digo.
Voy a ponerme seria.
Haré un ensayo
sobre poéticas actuales.
1) Seré la Experiencia:
"La vida simplemente es otro bar,
acercándose al cierre y esta copa
podrá esperar un poco hasta que el taxi
me lleve una vez más hacia mi vuelo.
Me esperan los amigos y el chalet,
seremos tan flamencos, gongorianos
viendo gaviotas al amanecer"...
2) Seré la Conciencia:
"Tú me follas, amor, yo pienso en Trotsky".
(adivinen de dónde lo he plagiado).
3) Seré neosurrealista:
"Has visto un manatí
curzando la calle, el temblor
sobre el agua flotante, las cabezas
de los peatones. El ruido
que dejan las preguntas.
Una red es la palabra
que atrapa al manatí
y lo prefija en la luna".
4) Realista Sucia:
(Copy Paste)
"No olvides las aceras
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles,
los suicidios de los amantes"
CH. Bukowsky.
5) Pulse 1 si entra al trapo.
6) Pulse 2 si entra al trapo.
7) Pulse 3 si entra al trapo.
8) Pulse 4 si sencillamente entra.
9) Pulse almohadilla para agregar más
o para sumarse a alguna.
10) Si no agrega más sólo cuelgue.




n

La Reina

Piolín
es amarillo,
porque experimenta
con todo
tipo de mejunjes
en su pelo-pincho.
Es adicto a la moda,
cree que Picasso,
es un tipo de coche
o el apellido de Paloma.
Sólo practica sexo oral,
porque quiere llegar
virgen al matrimonio.
(y yo creo que precisamente
habla tanto por eso).
Pero es fiel, tierno, llora
con la publicidad televisiva,
es un corazón
con calzoncillos Calvin Klein,
asomándole
por sus pantalones casi-caídos.
Tiene una sabiduría
tan frívola, que empalidecería
a Heidegger.
Por lo acertada.
Por lo indiscutible.
Trabaja de dependiente
en la tienda Levi's
al lado de mi cyber.
Somos amigos
porque le encantan
mis trasparencias,
y dice que soy
como ellas, volátiles.
Ayer llegó desmayado,
dice que la vida
es un sinvivir,
cantó como canario
sus desdichas,
cada cual más terrible.
Parece ser
que se quedará sin curro,
que la crisis es fatal,
que en caso de que ello
ocurriera, si puedo
considerarlo aquí.
Piolín, por ti
haría eso y mucho más,
corazón emplumado.
Te encerraría en mi jaula,
y como dice una amiga
poeta a la que extraño,
te daría alpiste,
como la super-abuela
de la Warner Brothers;
apartaría con mi paraguas
a esos gatos horribles
que te quisieran comer.
Sería la abuela, pero
tengo 24, que no se te olvide;
piensa que con ninguna
más que yo podrías
irte de copas, y decir
que todas, todas
van de reinas, y que para
reina tú, muchacho
de almíbar, ángel
de papel couché. Recibe
mi don: la Afrodita
de Botticelli.

La Solicitante

Ávida
lectora,
santa
a medio
tiempo,
sexóloga
de boquilla,
tarotista
infalible
y filósofa
amateur,
busca
AIRE.

La Alucinada

Veo santas por la calle,
puercas con sus pequeños
rabos desenrollados
y el suelo cenagoso
como en una pocilga.
Y no es visión,
es la verdad, justo
ahora que tengo
miedo y lloro,
cuando me dejan sola, cuando
los veterinarios
del ayuntamiento
me atrapan con sus redes
para esterilizarme,
y deje en paz las azoteas,
no me cague
en las estatuas. Tengo
que sangrar en verano
para cicatrizar en invierno.
Y eso cansa. Las amigas
son brillantes. Dañan
los ojos al mirarlas
cuando reflejan el sol.
Los hombres surgen
de las tapas redondas
de las calles, descompuestos,
como en Triller de Michael,
que en paz descanse.
Veo santas por la vía
ángeles sin sexo,
como quiere la filósofa
Beatriz Preciado.
Yo soy culpable, madre,
por aceptar el bochorno
de mi sexualidad.
Tengo unos labios
que se llaman poema,
tengo unas manos,
que se llaman poema,
y mi coño es un soneto,
en esta nominación:
soy perra recogida,
soy burra y mi leche
de burra alivia
la ceguera, la amnesia.
Soy loba y tortuga
marina en boca
del tiburón. Yo
calzaría dos peces,
no estos tacos horribles
que me hacen bailar.
Veo santas por la calle,
ahora que el calor
me enseña su orificio,
(el lugar específico
por donde escapo)
donde finalmente ver
es sólo ver y no más.

La Tierna

Mira, guapo:
estás bueno.
Tienes un enorme
rabo. Me encantaría
que hubiese
en el Guggenheim
una instalación
multimedia, con ese
tremendo trabuco.
Te harías famoso
y yo hubiese contribuido.
Pero yo soy una,
y una es ninguna,
como dijo una amiga.
Y está bien: a veces
quedamos. Crees
que con hablarme
de teología
te querré
por el hecho
de ser santa, y esas
tonterías.
Lo cierto,
es que viniste anoche
con unas pelis
y unas pizzas
bajo tu manga
gloriosa.
Lo único que hicimos
fue comer
porque venías palote,
yo estaba vulnerable
y accedí a ello.
Con los dientes esculpí
en la pizza un corazón
y la puse en tu pecho
peludísimo, oh yes.
Dijiste "qué es eso",
yo qué sé, fingí,
y suspiraste: "me hubiera
gustado enseñarte
aunque sea una
de Igmar Bergman".
De nuevo esculpí
con la pizza un chocho
y lo dispuse
sobre tu nabo
cansado y dormido.
"Qué tonta eres",
te reíste. Y yo igual.

La Caminante

Se me vino
toda
la edad
encima,
en esta ciudad
húmeda
y ardiente,
como si las botas
carísimas
de la novia
del gigante
me aplastaran
de súbito,
sin otro reclamo
que el crac
de la explosión,
el slurp
de la sangre
pegoteada
en la vereda
(y yo sin otra forma
que la forma
de un tacón).
Yo, como la Nancy
Sinatra, sólo
uso las botas
para caminar.
Y eso
es lo que haré
(para
también
caminar,
como ella
sobre mí,
yo
misma
sobre
ti).

La Obvia

Adjetiva,
sin ritmo,
sin vuelo,
obvia,
banal,
frívola,
etcétera;
me han
dicho
todo
menos
bonita.
Y para
que vean
mi cultura,
señores
televidentes,
les haré
un haikú,
(sencillamente
porque
me sale
del coño):
"Hacia el verano,
el calor es serpiente:
el aire repta".
¿Cómo
les quedó el ojo?.
¿Ven que puedo?
Ala. A tomar
viento.

La Magnética

La Drosófila
tiene problemas
para dormir.
Toda ella
sonambulismo.
No se ha visto
magnetismo
como ése.
Cuenta hombres
como ovejas,
impúdicos
y amordazados
saltando
una valla.
Ella los arrastra,
porque sus ojos
en realidad
-como buenos himanes-
ejercen atracción
sobre los piercings
de los pobres.
Yo le dije a la Droso,
"no me mires así
que se me saltarán
los empastes".
Ella me respondió,
"nena, no sabes
lo que es el éxtasis".
Se comió una pastilla,
me dijo algo
sobre el paro,
la crisis económica.
Se fue llorando,
y a su sombra una cola
de pequeños clavos,
pendientes
y espinas.

La Transfigurada

Tuve una visión,
docenas
-qué digo-
cientos
de santas,
en medio
de la transfiguración,
insustanciales
todas
en nuestra inanidad
y desparpajo,
chorreando invisibles
contra la calle,
como hechas del láser
de las discotecas,
diciéndonos
la verdad:
las llagas,
las levitaciones,
la ubicuidad
y la poesía,
son sólo visibles
por los niños
y los perros.

La Tonta

Perdonar la tardanza,
pero amiguitos y amiguitas,
sepan tod@s
que también tengo vida,
aunque sea una tómbola,
(y yo sea una bámbola)
tengo mi vida
y a veces salgo del cyber
y no me voy a casa,
o al bar de siempre
a escuchar la bobadas
de algún listillo.
Tiendo al descontrol,
en el sentido más controlado
de la palabra.
Soy obsesiva compulsiva
pero histérica a la vez,
una manía
controla otra,
y esto es un cansancio,
esto me tiene trastornada,
no lo sabéis bien.
Aún así
he bajado
4 kilos
a base de beberme
el agua del váter.
Si no tuviera 24
diría que estoy
completamente
abochornada.
Un cachas guapísimo,
ciclado hasta los dientes,
tatuado hasta la mirada,
me pidió ayer
el número
del móvil.
Yo le dije "mira,
magnífico corsario,
el único número
que te daré es éste,
el del Pc que te corresponde,
para que envíes tus e-mails
de cómo te lo pasas aquí
en vacaciones santillana".
El calor
me atonta,
me dije mientras se iba.
El calor me atonta.
Punto y pelota.
Y frustrada
no escribí
ayer.