Gemma, la santa

El escenario

2011-01-12T03:29:00.000-08:00

Gemma, la Santa, no ha sido un proyecto en el sentido más frío y calculador de la palabra. Nació de forma fresca, abrupta, accidental, casi naïf. Se trata de un personaje que se me apareció extrañamente definido, pero siempre reflejándose en situaciones y personas reales. Ella como tal, surgió como una promesa casi teatral de interpretación en las características físicas y vocales de una actriz real, Rosa Izquierdo, quien me ha inspirado con su amistad, sinceridad y desparpajo muchos de estos textos. Una característica previa, quizás el único requisito que me impuse al escribirlos, fue que no tardaran más de un par de minutos en redactarlos, y evitar, en la medida de la posible, correcciones de estilo, cosa que normalmente haría en los escritos que firmo. Quizás ese medio hacer -o no hacer- es una de las características de esta santa alucinada, dependienta de un cyber valenciano, amiga de sus amigas y amante completamente sola. Quizás eso la acercaba a una poesía mucho más desnuda, torpe, a veces, kitch y cursi. Pero, en mi deseo y lectura, aún así me resultaba honesta, frívola, profunda, y sobre todo pasional. No niego que este "desdoblamiento" pueda tratarse de un proyecto de desnudez propio del autor, exesivo controlador de sus textos, demasiado lector y literatoso... Me continúo desdoblando y le agradezco a Gemma esa posibilidad de liberación. Muchas gracias, igualmente, a todos quienes comentaron y se interesaron en las vicisitudes de esta santa. Hank Over, un enorme abrazo, y estamos en deuda contigo por habernos dado un poquito de visibilidad y un voto de confianza en tu espacio, lo mismo que a las Pandoras, y otros muchos amigos y amigas que la han citado en sus blogs.

Pedro Montealegre, poeta hispanochileno, vecino de Manises.
http://www.montealegrepedro.blogspot.com

La Asunción de Gemma

2010-12-06T05:42:00.000-08:00

Llegó el día
en que las discotecas se abrieron
y en su mansedumbre las chonis
se arrodillaron frente al precipicio.
Los chavalitos se tragaron
un petazeta místico
con la imagen de la salvación
y se me quedaron mirando
toda la noche.
Estoy sangrando de verdad
me dije en la barra,
presa de una divinidad
no pensada para mí.
Si existiera un cementerio
pudiera ser esto, pudiera ser esto
el éxtasis, la extrema unción.
Hijas mías, asciendo
sobre la cicatriz y la moda.
Estoy siendo llamada.
Perdonadme, amigas
que las deje tiradas
envuelta en el terciopelo
más chic y más rojo.
Los perros anoche
adivinaron mi revelación.
La absenta brilló
y las tiendas de chinos
relucieron como nunca
porque a Gemma llamarían
a la siniestra del Paraíso.
Desaparezco del santoral
subiendo a la superficie,
les dejo con la gracia
de la adivinación.
Estoy moliendo uvas con los pies.
Estoy esquivando
las chinchetas con que el diablo
me quiere agujerear.
Muevo los dedos
como pequeñas alitas
porque me ahogo y lo veo.
Veo una luz, una enorme bola de espejos
mientras la música me dice
que no estaré más sola.
Mi traje de noche deja ver
mis bragas, y de ellas se desprenden
pequeños hilos de los que cuelgan
nombres, y más nombres.
Amantes queridos,
entro en el pantocrátor, ondadisco
y frugal. Les dedico un bombón
lleno de rabia. Amigas de mi alma,
Drosófila, Danaus, Piolín
de mis emores,
les dejo mis textos
dictados por el sacrificio.
Esta ciudad me impulsa,
mis tacones son pequeños
cohetes que me lanzan
a la exploración.
Capitalistas de mierda,
no hagan causa de mi causa.
Ya lo veo, siento el aire.
He sido elegida, no me percato
de las marcas del arnés
que me elevan rompiendo
el cielo vítreo de la pista.
Abrirme paso, queridos súcubos,
que ahora mismo me reecuentro
con Papá. Aquí yace Gemma
Galgani, la santa,
se me permitió vivir
hasta los 25.

La Japonesa

2010-11-29T00:59:00.000-08:00

Es necesario
irse.
Resulta crucial
poner un punto
aparte en la zona
más indigna de una,
porque una
es ninguna,
como versa el dicho
con sabiduría popular.
Dime, bonita, ¿nunca
te haz cansado
de estornudar
frente a un espejo,
regresar a las 5
de la mañana
con un ojo verde
y otro marrón,
buscando la lentilla
entre tu vergüenza,
tu amnesia,
empolvada como una
croqueta,
tarareando una canción
del karaoke japonés,
como cuando estuviste
en Tokio,
vestida de otaku,
en las avenidas luminosas,
entre los oficinistas
y su microchip?.
La verdad agobia.
La noche siempre
es una huida
hacia el barrio
oscuro y ruidoso
donde venden sopa
hasta el amanecer.

La Bruja

2010-11-02T03:40:00.000-07:00

Qué es una espectro,
qué es una santa
encima de una escoba,
una vampira moderna
docta en teología
transitando por la democracia
inexistente del sexo,
boba, eso sí, boba,
pidiéndote el bombón,
para qué, a cambio de,
con qué consecuencias,
fácil como la técnica,
inserta en el grito,
bandshee de mal agüero
repitiéndome hasta más
no poder ni aguantar,
bruja, cerda, insana,
diablesa incolora,
folclórica y dramática
en medio de la tentación.
La ciudad fetichizada
en el pacto comercial
del miedo. Excusa
para maquillar el terror
con el terror falso
que lo anula.
No mentiré ni te diré
que no bailé como todas
en medio de la telaraña.
María Santísima
se apareció sobre una azucena
y nos arrojó los ojos
para escenificar su enfado.
Mentí por un segundo,
mama mía, no seas
así, por favor,
sé exactamente dónde
me encuentro metida.
Sé que es mentira.
Sé que morirá.
Sé que el espectáculo
me despellejará entera.
Déjame ser mala.
Déjame la crueldad.
Mira lo que tengo
escondido aquí.
Tengo una perra
sin bozal en el pecho.
¿La duda me hará
mejor en la derrota?
Mira los capitalistas
transformándome en chuche.
Hambre para qué,
en qué condiciones,
bajo qué amo.
Mira esta sangre
que encharca la acera.
¿Soy mejor
que tú y tus diáfanas?.
Toma y anda
a tomar por el saco,
virgen de mazapán,
encarnada en el amor.
Mira estos dientes.
Mira estas larvas,
estas togas góticas,
estos ojos negros
delineados en la traición.
Mira cómo me lo clavo.
¿No te gusta verlo?
Mira lo que ha hecho
la guarra de tu hija.

La Mosca

2010-10-23T04:40:00.001-07:00

Basta ya
me digo esta mañana,
consternada y aburrida
de las tonterías de Drosófila,
la reina de la chatarra
(y también de las quejas,
más que yo, eso está claro)
más flaca y desaparecida
que la extrema unción.
Nadie puede
ser tan depre, tan naïf
como para tomarse toda
esta ciudad a pecho.
Ay Droso, come
algo por favor, no me llames
a las 4 de la mañana
preguntándome si las pastillas
de dormir, si el salfumán,
o si el cinturón de charol
dejan marcas en la nuca.
Estas ebria de nuevo.
Algún día de estos la vas a palmar.
No podemos las santas
hacer el curro de los ángeles.
Cada una que lama
su propio cipote. Cómo
esperas, estúpida,
que te responda esas cosas,
tú que te empeñas
en desaparecer, que escribes
cartas a nadie
con letra minúscula,
y pintas complicadísimos
ideogramas con gloss
en los espejos de la discoteca.
Ay, guapa, no tenemos
movilidad. Ya no somos
las niñatas de antes.
Tu sabiduría de mosca,
constantemente anegada
con el formol asqueroso
que bebes en el bar.
Necesitamos un milagro.
Una cosa poca, tampoco
hay que abusar. Ante todo
sencillez y discreción.
Esta vez en secreto.
Qué tal si nos vamos
con Piolín y Danaus
un día a la nieve,
y contamos interminables
historias de terror,
para dormir todas juntas
aterradas, pálidas,
pero muertas de risa.
Querida Droso,
haz algo con tu vida
mosquita muerta,
insectita de mi corazón,
que los días vienen mal,
que la historia
devendrá en pesadilla.
Nos queda reír,
o hacer un agujero
entre lo que ves y no ves.
Pero arréglate un poco,
chica, y ya
que haz venido así
¿quieres desayuno?

La Mirada

2010-10-17T10:16:00.000-07:00

Estaba recogida
como en el siglo diecinueve
una huérfana de Dickens,
al borde de la definición
que no se completa al pronunciarla,
lívida, en medio de la objetividad,
calle, otoño, un catarro
que pasa de boca en boca como un beso,
husmeando entre los jardines
de una urbanización
por si quedan rosas, así de cursi
soy, perdida, cazando imágenes
con la obertura de mi llaga
como los profesionales con su nikon.
No se compra ni se vende
esta finalidad, esta suma etérea
que me entera de todo, la macroconciencia
de las dementes, de las que están a punto
de morir, las entregadas a la molienda
de diablo. Ver barro. Ver obvio. Eso tengo,
querida radioescucha: ocio, y lanzo
mi umbilicalidad sobre la verticalidad
de esta urbe, digo cloaca, digo política,
digo ay, pobre santa de mierda
encerrada en su interrogación,
mintras las tácitas bailan en sus conciertos
de rock, mientras las lícitas inflan
su corazón de helio, y hacen gorgoritos
en el punto álgido del espectáculo.
Soy una santa en medio del público
que se vuelve íntimo y privado a costa
de la murmuración. Esta mirada
se resume en la de la heroína
que asoma su cabeza a la fuente
hortera y barata de las plazas nuevas.
No hay peces, me respondo. Y las nubes
se mueven sobre el reflejo, casi
mezcladas con los ojos y las hojas secas.

La Cruel

2010-09-18T09:13:00.000-07:00

Soy una guarra,
una dromedaria, roedora
de ristras, regidora
del arder, una rebelde
porque el mundo ríspido
me hizo así, Jeanette,
lo que tú me digas, bonita, robo
como todas, rasco la que más,
rezo y rujo, rodeada de ron,
realizada en rabear, redonda
rosa de perfume amargo.

( Eso. Eso. Pero subo y silbo
por la sanción, selecciono, y sé
que el sonambulismo, la suma,
la sacra santidad -o la sosa-
solemnidad me solazan, me suplen
en el siseo inútil del espacio, ¿sabes?
Sigilo, eso sí, en sigilo: simple
como un silabario, degestiva
como una sopa. Sola. Eso sí, sola ).

Soy una pérfida, prepotencia
pura, parafilósofa y parapoeta
petrificada por el paso, la pausa,
preceptos del poder, parsimonia
del pistolero: la pequeña posibilidad
de partir. Por eso aparto, pido
paz, paliza pido -al rapsoda-
y protesto cuando paran. Por favor,
perrito, pon mi prez en tu lugar,
una teta en tu perfecto
catálogo de pactos. Perdona
si me pierdo. Pero empezaste tú,
el otro pecho puse,
la persona no, el pie
clavado en el palo
que con otro palo hacen
cruz.

Soy cruel
y canto.

La Fría

2010-09-09T04:22:00.000-07:00

Hoy estoy fría,
aunque los bañistas perseveran
y los oficinistas bronceadísimos
ya sin trauma postvacacional
solo porque ahora conservan su trabajo.
Fría, como si de madrugada
me hubiera tocado un E.T.
con sus articulaciones de otro mundo,
abducida y conducida
hacia la rima interna de lo inane.
Me quisieron conservar
en un cubo de hielo.
La relación con dios, simple:
agitar la charca con un palo
cuando ni siquiera llueve. Sé
que guardo un pozo adentro, idéntico
al de las tatarabuelas con el que obtenían
agua potable, hundiendo
una y otra vez el cubo de madera.
Espero: la historia se inmoviliza,
la crisis amordaza, los parados
se mojan los dedos en mí
para santiguarse de modo convencional.
Espero algo. Espero algo
y no llega. Estoy fría, desangelada,
pareciera que la misericordia
es la vulgar suma de mi voluntad.
Quiero mover los dedos
y salir volando. Quiero ser mala
porque eso recibo. Estoy a punto
de decir una grosería.
Pero el hielo congela el ímpetu,
el metro pasa en todas direcciones
con sus pasajeros. Los ciclistas
doblan su locomoción y la guardan
en el bolsillo, los turistas
me dan una tibieza escasa
como si el asco no proviniera
de ellos, ni de mí: una santa
del futuro que introduce
la llave en la puerta
de su casa y llora.
Una mártir que duerme
continuamente sola
por obra y gracia del espíritu.
Una chica que a la mínima
se transforma en un insecto
de los que se hacen bola
cuando se sienten amenazados.
Bienvenida a septiembre,
hija del santoral; escucha
el ruido del cubo
cuando entra en ti,
y te rompe.

La Edad

2010-09-01T06:34:00.000-07:00

No tengo edad,
no tengo edad
para amarte,
oh Gigliola Cinquetti
que dices lo cierto
desde el bis a bis
de la traducción.
Te juro, ese mantra
le recité al ladino,
al muchacho de tabaco
de liar, al chico
de ipod y pantalones
caídos al culo, que desde
sus dieciocho centímetros
y primaveras de leche
apareció y desapareció
como un romance, digo
en lengua antigua
y métrica medida, pero
desmedida para mí. No
tengo edad, chavalín.
No te encandiles
con mi parcial luminiscencia:
well, I can dance with you, honey
if you think it's funny
does your mother know
that you' re out?
Oh Abba, dile algo
que no se entera, y baila
sobre mi santidad, y sube
por la posibilidad, y rayos
salen de sus zapatillas
como pequeñas alas
de un Hermes posmoderno.
No te creas una coma
de mi verbigracia.
No te dejes seducir
por mi divinidad vintage.
Serías estúpido
si me haces caso.
Te llevo siete años
y pecados capitales
siete veces siete.
No te muevas
de esa manera, cabrón.
¿Sabe tu madre
que estás fuera?
No tengo edad.

La Verdad

2010-08-24T12:20:00.001-07:00

Yo nací desvirgada
y con ojeras.
No es una metáfora,
querida Drosófila.
Así mismo fue.
Cuando me llevaron
por primera vez
al ginecólogo,
él le dijo a mi madre
que ya estaba hecha.
Lloré de vergüenza,
presa de la más pura
verdad. Te juro
que yo no hice nada,
le dije a la dolorosa.
Era cierto. Era cierto.
Empezó el mito.
La posibilidad de la sutura.
El espíritu santo
obró en mí desde feto.
Se introdujo como un parásito
y emancilló la realidad.
Me llamaron Divina.
La sangre fue un signo
de este privilegio.
Me dijeron no
te maquilles las ojeras,
te ves dialéctica, te ves
maravillosamente mártir.
Yo nací desvirgada
por la misma letra,
una paloma de silicona,
una capucha fría como hielo,
una bola de espejos
que yo imaginaba antes
de que pudiese girar.

La Estampa

2010-07-24T05:09:00.000-07:00

Yo no transo.
Soy todo lo que tú quieras
pero yo no transo,
ni hago espectáculo público
de mi honradez, de mi convicción,
de la falsa conciencia
que me hace mejor entre las estatuas
del santuario. No trafico
con hostias, ni me acerco
convenientemente al cardenal.
Soy todo lo que tú quieras,
pero no cacareo con palabras
copiadas de la Biblia -del profeta de turno-
ni ofrezco mi cabeza a Salomé
frente a los flashes del noticiero
o de la prensa rosa.
Me moriría de vergüenza
antes de asomarme a la pantalla,
y hacer aspaviento
de mi radical santidad, mi disidencia
conducida de la mano
de las vanidades.
No me vuelvo loca
por aparecer.
No y no. Yo no transo,
soy sólo una currante
que lee y escribe,
una simple mártir
presa en una estampa
a punto de arder.

La Física

2010-07-15T04:25:00.000-07:00

Danaus apareció
en su alfombra mágica
enrollada en un pareo
de gasa fina y volátil,
y me dijo estúpida
qué haces allí
muerta de asco, vente
conmigo, nena,
lo pasaremos bien.
Le hice caso, y abrió
sus alas de mariposa
en una fiesta blanca
a la que nos invitó esa noche,
todos muy pero muy
guapos y chics
bañándose en cava
(la palabra más densa
que se escuchó fue chill out).
Yo pensaba de verdad
en comer, en leer,
cosas básicas de santa.
Pero Danaus es insistente.
Tiene verdadero
poder de convocatoria.
Te presento a este, a este,
a esta otra, fulanita de tal,
menganito, y yo,
quería irme, vestida de negro
en esa fiesta albísima,
con una lágrima negra
maquillada, y en la gota
una lentejuela púrpura.
Estaba asqueada.
Piolín apareció
y me dijo parece
que he visto un lindo
gatito. Se fue
a salvar a Drosófila
que de nuevo se quería
suicidar en la piscina
(siempre amenaza
y se queda tan pancha).
Pero resulta que el gatito
se sentó a mi lado.
Me dijo que hacía
una santa como yo
perdiendo el tiempo aquí.
Yo empecé a sangrar
y me morí de vergüenza.
Me habló, como en sueños,
de física cuántica,
de que las santas estamos
indisolublemente ligadas
a la teoría de la incertidumbre,
poéticas y matemáticas
inconcebibles. Le sonreí.
Cuando me recosté
sobre su pecho
escuché una galaxia.

La Fiebre

2010-07-04T12:17:00.000-07:00

Estoy ardiendo.
No es el verano,
la playa. Realmente
tengo fiebre, a punto
de combustión espontánea.
Este contrato con Dios
termina en la hoguera.
No la dulce de los relicarios,
el éxtasis de Santa Teresa
cuando se la clavan a fondo,
el corazón en llamas
de santa María virgen
ni el efecto alucinógeno
de la anunciación.
Ahí me ves, guapo,
una estilizada dinamita
bañada en chocolate.
Pero es sudor. La conciencia
de que me pierdo algo.
Dame otra efervescente,
las burbujas me levitarán
sobre justos e injustos:
el sonido de miles
de pulgas de mar
cuando se entierran en la orilla.
Tengo una amígdala
a punto de florecer.
La santidad es esto,
presentarse ante las llamas
de una misma,
el sonido de la tableta
cuando entra al vaso.

La Chispa

2010-06-08T05:10:00.001-07:00

¿Sabes lo que tengo aquí?,
te digo, mientras tiemblo
espasmódica y endemoniada,
como encima de una
lavadora Suprema
de Corberó, con todas
sus revoluciones por minuto.
¿Sabes lo que tengo aquí?
y te señalo ese punto,
y como adivino que eres
me dices: electricidad.
Yo te digo, Oh yes.
Y entonces: la chispa.

La Editada

2010-05-20T02:48:00.000-07:00

Fue anoche la unción.
Caían tijeras
sobre las tiras de celuloide,
la moviola de Serrurier
no era precisamente, sino yo
compuesta y descompuesta,
editada ante el negativo
y positivo de tu cuerpo.

Yo no sé de guiones
pero imagino el nudo
y el desenlace, justo cuando
todo se enlaza y me descubro
impregnada de emulsión
sensible, una simple golem
hecha de metros y metros
de lo que tú mismo eres.

Tanto tú como yo
desde nuestro encuentro
y desencuentro, sólo válidos
por el corte y la unión,
cobramos vida cuando
un simple rayo
pasa a través de nosotros
proyectando el movimiento
en una sábana blanca.

La Golondrina

2010-05-10T04:20:00.000-07:00

La primavera,
querido Piolín,
es una maldad.
Debería continuar
sintiéndome rota,
eternamente congelada
en este claustro gótico
al que me tienen unida.
Como todas, atrapo
las sutiles lagartijas,
espero que abran la boca
y me las cuelgo
de los lóbulos de las orejas.
Así me gusta girar.
Estornudo, como tú,
maravilloso canario,
aunque la alergia
es un regalo comparado
a esta ociosa labor
de perdonar al mundo.
Me dices que tus amigos
ya se han comprado el bañador
-modelo Ck, en los pasillos del Corte-
y si yo ya tengo
escogido el triquini.
Maldito asqueroso,
no sé cómo sucede
que seamos amigos.
No, Piolín, no lo he comprado,
y solo me dedico a cortar trozos
de aloe vera de mi terraza
para estrujarlos sin pena
sobre mi juventud esquiva.
Curro y me desmayo
muerta de risa
escuchando tus bobadas,
que al fin de cuentas,
me hacen más valiente,
me salen alas y todo.
La verdad me convierte
en otra golondrina
buscando grietas en los cuerpos
para hacer nido.

La Dádiva

2010-05-04T03:12:00.000-07:00

Yo te di
el terreno
invisible
entre este
poema
y el pliegue
de mi rodilla
contra el muslo.
Una falla geográfica
pero a final
falla. De Error,
no de Eros.
Falla de errar
por una obertura
llamada texto
o llamada cuerpo
cuando suenan
de mañana todos
los relojes
despertadores,
y una se contenta
con el hueco
de la almohada.
Una se contenta
con todos
los universos
paralelos,
que une
ese agujero negro
donde haz apoyado
tu cabeza esa noche.
Y de repente
tu regalo es mayor
que el mío. Pero no
mejor.

La Simple

2010-04-10T14:34:00.000-07:00

Yo no quiero ser ella,
fingir en la propuesta de mi foto,
reificada y fetichizada
hasta el paroxismo, entornada
en mi belleza, melíflua
al fin y al cabo, el icono
de mi propia marca, la seducción
de mi propio afiche. Yo quiero ser
algo más friki, algo más banal,
la fealdad envuelta
en un celofán delicioso,
lo vulgar elevado a grado sumo,
la vanidad simple de la choni.
Yo no quiero ser ella,
ni poetizar mis labios, ni mi talla
36, ni mirar el espejo
de la madrastra de Blancanieves.
Yo quiero algo más hortera,
algo más grotesco y kitch:
pido ser Lady Gaga
y marcar eternamente mi telephone.

La Vieja

2010-03-14T12:31:00.000-07:00

Volver a los diecisiete
decía Violeta Parra,
y se ha escrito tantas veces
el mismo poema, el regreso, el Uróboros
comiéndose en el inicio concreto
del retorno. Y no se trata
de escapismo, estimadas lectoras: es algo
tan simple como la evanescencia,
la calle y su pólvora, el restaurante
chino, su nombre traducido como
dragón o superfénix. Los coches
regresan a sus propios diecisietes,
las abuelas con sus carros de la compra
de vuelta al nacimiento,
los chavalines en las discotecas
tragándose la materia sintetizada de un ángel.
Ellos asisten a su infancia.
La chica que llora en el lavabo
regresa a su aliento una y otra vez.
Los inmigrantes con su anillo de luz,
los trabajadores retrocediendo a sus hipotecas,
todas las copias del top-manta
regresan a los oídos con su inanidad.
Solo yo sigo envejeciendo,
con esta sangre puesta en los labios,
solo yo sigo envejeciendo
con esta mirada que no cabe en su ojo.

La Rota

2010-03-06T16:37:00.000-08:00

Qué es esta lejanía
sangrante como una anémona,
esta melopea melíflua y frugal
que me sube por los tacones,
desvirgada continuamente
como poseída por el ente,
sin otro signo que el de exclamación.

No estoy muda, bombón, estoy lejos
aburrida y sola en medio del desguace,
emitiendo sonidos como si un hierro
se oxidara lentamente en mi garganta.
Sigo guapa, no lo dudes, no es vanidad,
es sólo mantener concentrada el equilibrio
en esta cuerda maravillosa del cliché.

Quiero ser la santa devorada por los hombres
en el lupanar invisible de la renuncia.
No es antropofagia, bonita, no es filatelia.
Es el acto mismo de la inscripción en la suma:
estoy rota, anudada a una roca marina,
esperando al Ceto que vendrá a devorarme.
Podría delinearme los ojos eternamente
mientras la espuma me deja cangrejos
en miniatura entre los dedos de los pies.

No son rosas cósmicas, como las que lleva
María santísima, embaucada por los sacramentos.
Yo solo pido bailar
en medio de la hecatombe. No soy tonta,
no me mires así, es algo más profundo:

mirar exactamente el agujero.

La Salamandra

2010-02-05T03:03:00.000-08:00

Yo quería ser una elegante
salamadra,
negra y amarilla, deseablemente
venenosa, quería ser la salamandra
del tandem Francisco Rovira-David Romero
pero me quedé en salamanquesa,
pálida, glotona, fugaz y fútil
comiéndome los mosquitos chupasangres,
mis cinco dedos con sus ventosas
adheridas al muro adonde llega luz.

La Moneda

2010-01-18T01:55:00.000-08:00

La belleza es una especie de error
cuando leo las revistas de moda
y me quedo compungida y dominada
por un terror sin duda hecho para mí.
No soy tonta, probablemente esté
algo alienada por la hegemonía,
y mis joyas saltan desde su falsedad
y mis ropas de rebajas se deshilachan
dejando a mi paso sólo un hilo
que me guiará finalmente a la salida
cuando termine de filetear al minotauro.

Yo, como Dánae, me abro de piernas
y espero que lluevan monedas de oro,
y caen a montones, en efecto, pero falsas,
son cáscaras de bronce rellenas de chocolate,
y esa verdad es también mi revolución.
Sé muy bien que nunca llega lo que espero.
La mutación es el único don que me fue dado.
Probablemente no sea valiente
pero robo, como todas, la debilidad del rey,
las migajas de pólvora con que haré un espejo
y un proyectil diminuto.

Estoy a punto de explotar, pero ese punto
es del tamaño del cañón del colorado,
por ser cañón, con su violencia, y colorada
aunque parezca mentira, como gitaneaban
las Papá Levante con su manita dulce en stop.
Aunque parezca mentira, es cierto
que la vanidad tienta con su multiplicidad,
y si es cierto que soy tierna, y tímida
al final (no te creas, ilustrísima lectora,
que soy una loba devorahombres, ni una
vedette de espectáculo de variedades:
a las santas se nos está vedado el placer
y sangrar es nuestro íntimo derecho)
no te creas, como te decía, que puedo
atender los ruegos de todos los infieles.

Bailo en la rueda de la fortuna, el infortunio
es la balada triste del verano, pero nota
querida saltamontes, que el invierno
es nuestro poder y nuestro pacto.
Estoy harta de esta luz y la barricada
es más simple que una caja de maquillaje.
Te golpeo con mi corazón, en estos momentos,
más eficaz que una gorda y larga bazuca
(si espero el torpedo con la boca abierta
no es tanta la inmolación como la gula)
Ardo en el caldo de la vulgaridad
como la rana aquella que olvida dar el salto
de la sopa en que se cuece viva.

Perdóname, nena, si me he extendido
más que de costumbre. No soy haitiana
pero también busco mis muertos
entre mi aparente comodidad. Rezo.
como la milagrosa que soy,
porque tengo pena, rabia, aunque me veas
bailando como desaforada en medio del zodiaco.

Hago pedazos la gema que soy, y no desprecies
la purpurina que arroje como falsas monedas
cantadas por Concha Buika, sagrada, como yo,
al fin sola, y triste, sobre lugares improbables.
Porque nadie se la queda. Porque todos
se la quedan cuando nadie repara en ello,
y ahí está mi toque, algo que sube por ti
como la vergüenza, y que finalmente te pregunta.

La Autorretratada

2010-01-12T11:00:00.000-08:00

Yo no soy poeta,
soy una administrativa
semi ilustrada, eternamente
a dieta, y que por falta
de curro, me gano la vida
en un cyber de alguna
ciudad capital. Tengo
el corazón tartamudo,
y a traición un día
se me apareció una deidad
en medio de la discoteca,
y me dijo Gemma, tú serás
mi santa. De ahí mi pelo rojo
estilo boop, acorde con la sangre
de mis palmas, cada cierto tiempo
mezclada con mis innumerables
pulseras de plástico verde y azul.
Leo hasta los envoltorios de caramelos.
Leo los comprobantes arrugados
en las papeleras de los bancos.
Leo los periódicos gratuitos del metro,
me pongo mis gafas de Marilyn Monroe,
para no destrozarme los ojos cuando leo
a las infantas y a las ludovicas
en sus blogs finísimos. Estoy en estado
larvario, y cuando termino de leer escribo
en esos mismos envoltorios, escribo
en los mismos comprobantes de los bancos,
escribo en los periodicos gratuitos
del metro, por si sólo uno se da cuenta
y se ríe, o lo tacha, o lo arroja por ahí.

La Estrella

2010-01-01T14:34:00.000-08:00

Hubo un tiempo
en que me esforzaba por ser
absolutamente diaria.
Sin embargo, me he vuelto
discreta -en apariencia- inconstante
como el viento que levanta
las tejas de mi casa y esconde
un secreto, una futura gotera,
el sonido mismo de la cicatriz.

Otro año ha pasado, la fiesta
me dejó extinta -no tanto por bailar
como por sentirme bailada, algo tan
machista como que te lleven por el escenario
y te dejes ir, peonza extraviada
pero girando y girando como el tic-tac
del tiempo en su finitud, yo, la más
gorda de las burbujas de freixenet,
pero por una vez en la noche, bebida,
dorada y deseada.

Hubo un tiempo en que los años
eran arañas
que anidaban en los huecos de mis oídos,
capturando insectos -las lenguas
de los hombres incautos que me decían cosas
con la prentención de atraparme y no al revés.
Esta vez fueron simples
estrellas apagadas,
que se tragaron todo
lo que tuvo nombre,
en medio de esa fiesta voraz
donde mis lectoras
-sus tacones de aguja como jeringuillas-
componían haikús en el finísimo
piso hecho de hielo, mientras
los hombres acomodaban
un delfín al interior de los bolsillos.

Cuando todos hacían la cuenta atrás
yo seguía contando hacia adelante.

La Procaz

2009-12-20T13:26:00.000-08:00

Sois todos
unos bestias,
"hombres de mala ley,
animales de mierda
que no son capaces
de hacer nada
que no sean desgracias".
Eso mismo: tal
como dijo G.G. Márquez
en sus Cien años de Soledad,
yo que llevo cien días,
con la misma rabia
y más sola que la nieve.
(comiendo polvorones,
esperándo que llegue un email,
alguno que me invite
para fin de año a alguna parte).
Y nada.
Ahora cuéntaselo a tu tía,
y que patatín y patatán.

La Frágil

2009-12-11T05:51:00.000-08:00

Mis lectoras
que al fin de cuentas
son mis dos amigas
de toda la vida -la Drosófila
Melanogaster y la Danaus
Plexippus- me vinieron a visitar
para subirme el ánimo.
No me quieren fantasmagórica,
banshee de mala muerte, llorona
ay de mí llorona, llorona de azul,
celeste, que aunque mi vida cueste,
llorona, no dejaré de quererte, etc,
pero cantada por Chavela
Vargas, a quien adoro más
que a mí misma. Con todo
ese disco vinieron a posarse
mis mejores insectas
sobre la gema de mi corazón
trizada y magullada, enmohecida
como la madera de una casa
que fue barco. Vinieron ellas
para hacerme reír,
para que saliera de mi tumba,
para que me pintara los ojos
verdes, como el chile verde,
llorona, la boca roja como
el libro rojo de los valientes,
y me olvidara de aquél,
que me dijo fea, que me dijo falsa,
que me dijo frágil, que me dijo fétida
y todas las efes de un fuego atroz
que me consumió como a una golem
de paja, una espantapájaros fútil
pero con todos los pájaros adentro.

La Superviviente

2009-12-08T14:30:00.000-08:00

Regreso,
superviviente, de la gripe a, b, c
del abecedario incauto de los suicidas,
que no es detectado por microscopio alguno
ni vacunado con ningún veneno.
Necesitaba respirar, abrir las ventanas,
tragarme los pájaros, los papelillos misteriosos
que mi vecino les entrega a conductores
esporádicos frente a su casa.
Veo el otoño persistente en su noviazgo
con las marujas, con los niños colgando
de carritos, con estancos donde los puros
enseñan su verdad. Los supermercados
establecen su verbo, peatones y peatonas
rumbo a sus trabajos o a la cola del inem,
y yo entregada a la molicie como una rueda
redonda de río, masticada, hecha polvo
pero íntegra ante la evidencia, ante el desarrollo
de la fobia, del asco, y lo peor: el dulce
estreñimiento verbal que me estigma. Supe
que cuando duele de verdad , me quedo
completamente callada.

La Ninfa

2009-10-19T04:41:00.000-07:00

Yo quiero
ser besada
por un aire,
volverme
chopo, negro
tronco de higuera,
florecer ante el diablo
como hacen las brevas
poco antes de ofrecerse
a la boca que las comerá.

La Piedra

2009-10-16T02:12:00.000-07:00

Sí,
yo también
guardo una obsidiana
negra y reluciente
en el pecho. Hay días
que se me pulveriza
y adoquina las calles
con su mínima presencia.
Ahí va la santa, como
una leprosa, dejando
restos de sí misma
para que los pájaros
de Hansel y Gretel
se los coman. Sí,
yo también vuelo
y arrebato las gemas
que otros dejan
a su paso. Puedes
llamarme cuerva,
preciarte de que oyes
que te digo Nunca más,
como Poe, ya hace tanto
enterrado en la nieve.
Nunca más, nunca más,
repito colgada
de la rama negra
de un árbol retorcido.
No te confundas: estoy
como una elfa de sangre
columpiándome contra
la posibilidad de lo real.
Como juego, como canción,
como piedra hecha casa,
como piedra hecha lengua,
un golpe delicioso
que vuelve la dispersión
su tierno fundamento.

La Trenza

2009-10-15T01:00:00.000-07:00

No a la claridad.
No la claridad,
así como la luz
y su influencia
blanca, definida:
no la claridad, lo
redondo como
piedra pulida
de río, una gota
de agua, la tendencia
natural a la esfera,
cuando también
es posible en eso
ocultar: he estado
ausente, asimilada
en tierra arbórea,
su amarillo contra
negro, su entropía
húmeda, leyendo ávida
esas hojas y más,
poesía clara, indiscutible.
No la claridad: a veces
la desmaterialización,
sí a la desmaterialización,
hundir dedos en el humus,
bellotas caídas, lagunas
y patos azules -hunden
su cabeza en el hielo
extrayendo el nutriente,
musgo sin otra capacidad
que la de entregarse.
Así me entrego, desprovista
de forma, camuflada
contra el ramaje, no
hablando, no
explicando, parecida
a un nido, trenzada
con miles de filamentos.

La Transfigurada

2009-10-07T03:01:00.000-07:00

No ves
el púrpura,
la hoja o fruto
que no existe
y que aún así
cae,
con murmullo
de mutar:
metamorfosis,
o mentira.
Gemma o gama
de piedra rota,
hecha mosaico,
la fricción
que hace
de chispa otra
hoguera,
o ceniza,
sobre todo lo gris,
el polvo levitando
cuando uno
sopla, más
aire,
viento
escaso.
No ves
mi dolor.
Estoy ahora
en una especie
de barro
donde el rojo
que se asoma
es insinuación
de labio.
Estoy ahora
en el pacto mismo
de la transfiguración.
Algo nacerá
de la sola palabra.
Sangro
ahora,
y no es llover.

La Selectiva

2009-10-06T05:50:00.000-07:00

Me gustan grandes.
Eso de que una no se fija
-mirada cuadrada, honesta
o compulsiva- es falso,
al menos
sí miro de soslayo, disimuladamente
(o a veces no)
los paquetes, como si se trataran
de un misterio, que yo
Indiana Jones, nombre femenino,
debiera descubir. Pueden
repudiarme, pero
es la pura verdad.
Alguien me dijo
que yo estaba trastornada por eso,
que no hago más que hablar
de aquello, como si también
los que se llenaran
la boca de metafísica, rabia, celos,
o de cosas sin importancia
como la hoja de la morera,
gastando libros y libros
micro o macro poemas,
no aburrieran. ¡El sexo
no es una emfermedad, coño!
Me gustan largas y gordas,
que me partan en dos,
más lo segundo que lo primero.
A más de uno le he subido
los pantalones, y le he dicho,
guapo, si quieres
hablamos de poesía, pero
si me vas a tentar
que sea en tono mayor.
Pueden tirarme piedras.
(Quizás sea bollera
en el fondo, y piense
como hombre, cuando
ellos miran otro
tipo de generosidades. Yo
casi no tengo tetas,
pero tengo culo. Algunos
lo agradecen, otros
no llaman más. Yo he subido
pantalones, y a veces
me como 3 platos de chococrispis
esperando que suene el teléfono).
Ley de compensaciones.
Aparte a quién le interesa
lo que una santa contemporánea
opine sobre la poesía.
Además el chico del metro
se levantó con su armagedón
y me ha dejado colgada
de su pantalón de chándal.

La Asqueada

2009-10-02T04:09:00.000-07:00

Tengo asco
de mi
rabia,
mi violencia
explícita
e implícita,
sirena
o kraken,
unicornia
o arpía:
Si con el
mismo
ímpetu
de flasfemar
y de rascar
con los huesos
de los dedos
la tierra,
sal o ceniza,
de dar el golpe
a quien amo,
si con ese
impulso
obrara bien
y mejor que bien,
entonces, mundo,
entonces libra,
entonces aire
y su respiro,
y el sol
como una
palabra,
alumbrándonos
desde dentro,
peces negros
de los manglares
nadando
a ese punto
donde una estrella
-la de luz
y la de estrellarse-
es simplemente
un insecto.

La Consoladora

2009-10-01T05:42:00.000-07:00

Piolín,
quieres que te diga algo,
mientras coses y descoses
tu boca de ángel del Giotto,
porque estás triste. Yo quisiera
decirte que eres un pez-gallo,
la constelación del pavo real,
un sestercio, un carrete de hilo
color calipso, cosas que se me vienen
a mi cabeza descocada
porque soy santa y hago milagros
con el lenguaje (aunque tú
no lo entiendas). Pero sabes
que lo hago por ti y en ello
te regocijas, y te vuelves blando
como un algodón de azúcar,
chaval de nata montada, brillante
como un zapato de Manolo
Blahnik, o un cinturón de Bulgari.
No lo entiendes, pero ves algo
que reverbera y lo cojes
con tu mano de niña, y lo guardas
en tu bolsillo porque así
me lo haz pedido, guapo. Que nadie
rompa tu corazón de nuevo: sé
que te enteras de esto último,
y que ya vendrás de tu tienda
a pasearte por mi cyber:
"Gemma, léemelo otra vez",
y habrás olvidado un poco
a ese imbécil pichafloja.

La Polilla

2009-09-30T08:32:00.000-07:00

No somos
políticamente más incorrectas
cuanto más chorreadas, espatarradas
estemos (o ebrias), góticas de medianoche,
cuasi-modelos poniendo morritos
ante a la cámara, mirándonos
el ombligo frente a la nevera,
imitando el lenguaje machito
del sexo, drogas y rock and roll.
Nos quieren así, eternas groupies,
estrellas porno de la literatura,
pero en el fondo quieren que les hagamos
la cama, le pongamos un plato
en la mesa, hombres inútiles, sacos
de huevos, poetitas de mierda. Yo
soy más que eso, aunque sé que yo misma
soy la primera que lame la mano
que me da de comer. En defensa propia
tengo que decir que lamo todo, eso y más
y que en esa fuga está mi conflicto
y desde luego mi lucha. Soy Gemma Galgani,
yo me peleo diariamente con el diablo,
moriré antes de cumplir 25,
tengo una rabia rosa que me impide ladrar,
y susurro por la blogaxia como una gusana
de seda, casi siempre capulla,
y futura polilla.

La Profética

2009-09-29T10:54:00.000-07:00

Nos vacunarán
a todas
y nos matarán
de aquello
que prentenden
curar.

La Atrapada

2009-09-28T06:19:00.000-07:00

Que no se note
la tromba
y que las goteras
me anegan,
pero desde el interior
de este pez.

La Insomne

2009-09-23T09:21:00.000-07:00

Después
de
acostarme
paso
24
horas
contando
ovejas.

La Gorda

2009-09-22T05:59:00.000-07:00

Seca,
como la paja del espantapájaros,
me quisieras tú, Danaus,
que haz hecho de la anorexia
una forma de sinceridad.
No quiero frivolizar con eso, linda,
pero tú no paras de hacerlo. Estás
delgadísima. Miras de reojo
mi culo que abulta más que de costumbre.
Me regalaron bombones. Me los comí
todos. Si pudiera haber lamido
la caja hasta sacarle las letras
también lo hubiera hecho. Que yo
aplaco mis frustraciones con chocolate,
eso está claro, Danaus, y que debiera
ser pija y vegetariana como tú,
probablemente es cierto. Pero mírate,
mujer, tú también aplacas tus secretos
sin comer. Eso no es sano. Y vas
y con tu hermosa boca me dices
que para enferma yo, que no paro
de hablar de caca, culo, pedo, pis;
que soy una pervertida, una vergüenza
para todo el santoral. No llegaremos
a acuerdo, al menos no es
falta de sexo lo mío: es estar sola
como moneda sobre el ojo de un muerto,
es querer escribir más y mejor
y no me resulta. Tú hablas y hablas;
para ti la visión holística: bebes oro líquido,
crees en la teoría del caos y el aleteo
de la mariposa (que eres tú, por cierto):
cuando vas al váter debes perder
una fortuna. Cómo es que somos amigas,
me pregunto, porque cuando abres
tus alas y aparece la cara
de una lechuza voraz, me doy cuenta
de lo rata que soy, del respeto
que me inspiran tus garras, tu encantador
acento que me seduce y me enternece, o sssea.

La Crítica

2009-09-21T04:53:00.000-07:00

Espacios progres
absolutamente controlados,
falsas disidencias,
agitadores de mentira,
microfascistas del espectáculo,
católicos abiertos y comprensivos,
(la piedad ante todo),
dictaduras tiernas consensuadas,
falsa izquierda en la aceptación
de nuestro pedazo de hueso,
(¡Que nos han dado un hueso,
que nos han dejado un hueso!
Hacer cola y chuparlo
uno a uno).
No de Pluto ni de Goofy
pero igualmente Disney.
Inclusiones negociadas,
exclusiones sugeridas
en el pequeño círculo
de legitimación:
para ser radicales, amiguitos,
nada mejor que la marca.
Yo soy una simple milagrosa
que lee y sufre como la que más
y que no precisa ni del nombre.
Ya decía san Foucault que el poder
es lucha de poder en este
convento y también fuera.
Si no me das la llave de tu celda,
no prentenderás que yo te abra
libremente la puerta mis botas,
oh ingenuo monaguillo.

La Invisible

2009-09-18T06:00:00.000-07:00

Intrigada por la onomástica,
me quedo agazapada como un trozo
de corcho, en tono contralto modulando
como te llamas tú, guapo; no sabes
cómo me ponen los nombres vascos
(yo que brillo igual que una gema de bisutería)
Dije corcho porque necesaria lo justo
para tapar una botella, así te tapo a ti
con lo que queda de mi gloria, y te quedo pequeña
cuando te corres encima mío, y es nieve
radioactiva, lluvia ácida, lo que contamina
mi cuerpo invisible haciéndolo visible.

La Enamorada

2009-09-17T04:04:00.000-07:00

Ethel,
una amiga mía del verano,
es ecuatoriana, canta rancheras
de México lindo y querido,
aunque vive en los madriles
como inmigranta que es.
Bellísima -de las que dan envidia-
canta en bares y bodas, y está
locamente enamorada
del subcomandante Marcos.
No le ha visto la cara -como ninguna
ni nadie en el mundo- sólo
se queda con sus ojos asomándose
por la abertura del pasamontañas,
su pipa gloriosa y revolucionaria
que aparece en periódicos o internet.
Ella lo mandó a imprimir
en una enorme camiseta
con la que duerme por las noches
para sentirlo junto a su pecho.
Y llora y llora, como ella misma
suele cantar, en ecuato-mexicano,
destrozada, imposible, golosa
con su imaginación de artista.
Porque va vestido de guerrillero,
porque ella es roja y lo entiende todo,
aunque gana apenas para enviar algunos
euros a su casa, allá a Guayaquil.
Y, no les miento, de verdad está
que revienta, y le salen pájaros
que sobrevuelan Chiapas o lo
que queda de Chiapas, como lo
que queda de su corazón, cantando
esto es escandaloso, es tan vergonzoso
no saber amar. Así en bolero.

La Dolorida

2009-09-16T01:04:00.000-07:00

El oleaje
revienta en mi cabeza,
pero por dentro.
Las medusas tóxicas
cuyos tentáculos cortados
por Perseo se llenan
de moscas en la orilla
a su vez se pudren
y son pisadas por los bañitas
al interior de mi cabeza.
Si un voyeaurista se masturba
escondido tras la duna
mientras la pareja cuenta
diamantes, pequeños ojos
de peces blancos, y una orina
investida de milagro
en medio del anochecer, todo eso
decanta y hace barro
al interior de mi cabeza.
Lo que queda de un castillo
de arena, se resume en otra
estructura del horizonte,
como es un enorme
barco de mercancías.
No es tentación, pero una gaviota
caza su merienda zambulléndose
al interior de mi cabeza.
En el océano burbujea
un analgésico efervescente.

La Real

2009-09-15T06:09:00.000-07:00

Todas se preguntan
qué hice, cómo, causas
que me aburre contar.
La experiencia de un verano
es tan blanca como un libro.
Tengo los ojos llenos de arena.
Soy Gemma Galgani.
No me pregunten qué hago acá.
Se han roto mis zapatos de baile.
No es frivolidad, chocho querido.
No es libertinaje. Sólo es astucia.
Supervivencia. Sumatoria
de cuerpos contra una idea
errónea de orgía. Esto no es acción,
guapa: es desacato. Quién te dijo
que la playa es metáfora,
si el polvo de ahí es tan verídico
como la mismísima estrella
de la enunciación: soy Gemma Galgani.
Me follé a 3 chicos en un éxtasis real.
Me rompieron el pecho 3 veces,
y Ovidio no fue más bueno que Propercio.
Ambos tenían un nabo acorde
a la media nortina. Fui totalmente griega
aunque sea italiana cautiva en un hojal.
Virgilio leía a Zukofsky y a Reznikoff.
Qué lata de chico, aunque ladraba de miedo.
La pose sexual más caliente
fue la del haikú. Estoy chorreando
como una madreselva. Si te soy sincera
estoy hasta aquí de que me paren por la calle,
y me digan Gemma, sángrame algo
y revela tu verdadera soledad.

La Gloria

2009-09-14T01:16:00.001-07:00

He regresado
en gloria y majestad,
bordada de lugares comunes,
clichés que estrellan el espacio
de productos baratos y de postales
que me hacen rechinar los dientes
con su edulcorada resistencia.
Descansada, atormentada,
meditabunda y rabiosa he llegado
para enrostrarles mi amor, mis celos
y hacer globos enormes con chicle rosa
que exploten con el maravilloso
sonido de la interjección:
Ah, uh, ay, yes, pum, pam, bang,
bang, como dice mi querida Nancy,
my Baby shoot me down. Yo
(en este aburrido convento medieval)
hice de todo, y sentí mi cuerpo
deslizarse por la ralladora de queso
cayendo sobre el tedio como nieve,
la purpurina de las mariposas
entre los dedos de un convicto.
Así me tienen, convicta, dudosa,
santa que relincha al sol de la normalidad,
con mi corazón eternamente roto,
cruzado por espinas y una llama
de litio, que me vuelve hermosa,
milagrosa, dura, políticamente
inmune a la maldad. En todo caso
no te creas que me he pasado
el verano en este inútil misticismo.
Lás páginas se me han pegado
a la lengua, y un sonido parecido
al de un melón que se parte
contra el suelo fue mi ojo
comiéndoselo todo, y echándolo luego
afuera (otras formas de milagro):
algunos besos, algún maquillaje,
algún golpe bien dado
y un agua mineral frío y geográfico
escondido en el bolso.

La Playera

2009-08-04T11:38:00.000-07:00

Amigas,
perdonar la tardanza,
soy humana y curranta,
también tengo vacaciones
y en eso estoy. Por eso
no he podido bendecir la blogaxia
con alguna de las mías.
He estado espatarrada y patidifusa,
he leído como una cerda,
he bebido como una posesa (agua mineral,
que soy abstemia, salvo cuando
me junto con la jauría)
y he follado como una cangura
guardándomelo todo en mi bolsa
marsupial, para luego
contároslo, mis queridas radioescuchas.
Soy la Marta Sánchez de la poetry
made in chupinazo. Estoy desesperada,
bajo arena y sol, y el mar azul.
Y prometo por estas estigmas de mis palmas
que regresaré en nada.
Poneros un vídeo si eso.

La Diferencia

2009-07-28T06:20:00.000-07:00

Nada tengo
muy diferente de ti,
Drosófila, puede
que yo sea Santa,
y que tú seas una mosca
pero nuestras alas
son las mismas.

La Enfática

2009-07-27T03:25:00.000-07:00

Todas
lo teníamos
claro: tragar
sin qué ni cómo,
santas de medio
tiempo, simples
como papel burbuja,
cultas pero sospechosas
en nuestra bondad.
Funkys, Indies,
enjoyadas hasta la exégesis,
doctas en arquitectura,
decoración (lo que se lleva
ahora es el pistacho)
Pero no se te ocurra, querida,
ser abstemia, por mucho
que se te descontrole la regla:
es mejor una buena biografía
que un fútil alejandrino.
Todas lo teníamos claro:
no se puede vivir así, teniendo
que forzar la rueda de la fortuna,
cayendo en la monotonía
de ser todas iguales: sí,
nena, no te miento, ¿quieres
otra tónica? Atiéndeme: no
es lo mismo éstas o ésas.
Sangra como milagro
y trágate un dildo
como una nave espacial.
Las estrellas marcan
una acera concurrida.
No me cuentes tu life,
que bastante tengo
con la mía. ¿Si es nuevo?
Bonita, lee a Marcial,
Omar Khayyam
es un tiro al hígado.
Estoy seca. Creo
que esta música
me irrita. Vámonos
del bar. Ayer
me sentía tan
sola que me leí
otro libro.

La Habitante

2009-07-24T05:18:00.000-07:00

Polvo, saliva
en la construcción
del tedio. No
es libranza, ir
y respirar lo justo,
mientras la sal
es salida. El sol
suma pasos
de quien pasa,
su pequeña calavera
encima, sombra
de no sé qué luces.
Así me verán,
desnuda, creyente
en lo invisible,
rodeada de una música
no traducible
con sonidos. Veo
fantasmas, niños
y madreselvas
en los jardines
municipales. No
es sutiliza
lo que pido,
sólo ver de verdad,
una que sufre (hay
un sobre
que le dice algo),
uno que suda mientras
la palabra se acerca
y le anima con tocarle.
Polvo, saliva,
un barro seco
que se parece a mi voz
pero que no lo es,
el vibrar de una mosca,
una perra pequinesa
que duerme.

La Enfadada

2009-07-22T07:52:00.000-07:00

Soy poco tolerante,
severa,
aunque nunca
dirán que fui injusta.
Si te he gritado
perdóname.
He perdido el abanico
y las llaves de casa.
(Sí, uso abanico y qué)
Las moscas me persiguen.
El calor me hace bramar.
Estoy en estado de sitio
conmigo misma.
No puedo obrar milagros
por el morro.
Tengo que hacerme de rogar.
Haría nevar ahora mismo,
pero eso lo hacen las vírgenes.
Estoy a punto de decir
una grosería. Pero diré
las 2 palabras
de mi subconciente:
aire /acondicionado.

La Sibila

2009-07-21T00:38:00.000-07:00

Salve,
César:
los
que
van
a
morir
te saludan.
Así
decían
los gladiadores
en el centro
del coliseo.
Hoy
las arenas
son distintas,
tú eres distinto,
yo soy distinta,
el César
es el César,
y aunque
los gladiadores
no sabemos
que lo somos,
aún así
decimos
lo
mismo.

La Milagrosa

2009-07-20T02:43:00.000-07:00

Revélame
tu destino,
deja que las
hormigas suban
por tu pierna
hasta mí,
como si fuera
ése nuestro
lenguaje.
He dejado
un camino
de imperdibles
y espinas de pez
por la misma
ruta donde
pasas. No
es filiación,
no es hiato,
sino écfrasis,
diluir cuerpos
en lo vulgar,
lugar común
como el aleteo
de la mariposa
contra el vidrio,
la calle, su
nominación
arquitectónica,
cuando toda yo
soy planos,
zonas de
aglomeración.
Revélame
en negativo,
muchacho frágil,
que apenas
el llanto de un crío
te estremece.
Noches
como ésta
deberían atornillarse
a su eterna
posibilidad. Yo
me abro ante ti
como una breva,
que será
mordida
por un santo.
Las heridas
de la madrugada
tienen forma
de estrellas. Si
sólo sangraras
y me dijeras
"éste que ves
soy yo", entonces
agua, que caiga agua
de las azoteas
y las ventanas,
que los perros
laman nuestros pies
y salgan las señoras
de sus casas espantando
pejesapos, pejetoros,
anémonas marinas
con su extraña luz.

La Exterminadora

2009-07-17T01:52:00.000-07:00

Tácita
y nociva,
como
una
medusa,
fui
por la playa,
caminando
hacia atrás
al modo
de un cangrejo
cuya coraza
es de aire
(sólo visible
por compasión
o vergüenza).
Los bañistas
no dijeron
sobre mi
desnudez
celestial.
El sol
sembraba
semillas
malignas,
pequeños soles
al interior
de la piel,
pero soles negros,
como yo,
agujeros
que se lo tragarán
todo.
Sólo un niño
me sonrió
mientras
revolvía
con su pala
un cráter
de arena.

La Harta

2009-07-16T01:47:00.000-07:00

Estoy harta
de que mis amigas
se rían de lo que digo.
Voy a ponerme seria.
Haré un ensayo
sobre poéticas actuales.
1) Seré la Experiencia:
"La vida simplemente es otro bar,
acercándose al cierre y esta copa
podrá esperar un poco hasta que el taxi
me lleve una vez más hacia mi vuelo.
Me esperan los amigos y el chalet,
seremos tan flamencos, gongorianos
viendo gaviotas al amanecer"...
2) Seré la Conciencia:
"Tú me follas, amor, yo pienso en Trotsky".
(adivinen de dónde lo he plagiado).
3) Seré neosurrealista:
"Has visto un manatí
curzando la calle, el temblor
sobre el agua flotante, las cabezas
de los peatones. El ruido
que dejan las preguntas.
Una red es la palabra
que atrapa al manatí
y lo prefija en la luna".
4) Realista Sucia:
(Copy Paste)
"No olvides las aceras
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles,
los suicidios de los amantes"
CH. Bukowsky.
5) Pulse 1 si entra al trapo.
6) Pulse 2 si entra al trapo.
7) Pulse 3 si entra al trapo.
8) Pulse 4 si sencillamente entra.
9) Pulse almohadilla para agregar más
o para sumarse a alguna.
10) Si no agrega más sólo cuelgue.

n

La Reina

2009-07-15T01:50:00.000-07:00

Piolín
es amarillo,
porque experimenta
con todo
tipo de mejunjes
en su pelo-pincho.
Es adicto a la moda,
cree que Picasso,
es un tipo de coche
o el apellido de Paloma.
Sólo practica sexo oral,
porque quiere llegar
virgen al matrimonio.
(y yo creo que precisamente
habla tanto por eso).
Pero es fiel, tierno, llora
con la publicidad televisiva,
es un corazón
con calzoncillos Calvin Klein,
asomándole
por sus pantalones casi-caídos.
Tiene una sabiduría
tan frívola, que empalidecería
a Heidegger.
Por lo acertada.
Por lo indiscutible.
Trabaja de dependiente
en la tienda Levi's
al lado de mi cyber.
Somos amigos
porque le encantan
mis trasparencias,
y dice que soy
como ellas, volátiles.
Ayer llegó desmayado,
dice que la vida
es un sinvivir,
cantó como canario
sus desdichas,
cada cual más terrible.
Parece ser
que se quedará sin curro,
que la crisis es fatal,
que en caso de que ello
ocurriera, si puedo
considerarlo aquí.
Piolín, por ti
haría eso y mucho más,
corazón emplumado.
Te encerraría en mi jaula,
y como dice una amiga
poeta a la que extraño,
te daría alpiste,
como la super-abuela
de la Warner Brothers;
apartaría con mi paraguas
a esos gatos horribles
que te quisieran comer.
Sería la abuela, pero
tengo 24, que no se te olvide;
piensa que con ninguna
más que yo podrías
irte de copas, y decir
que todas, todas
van de reinas, y que para
reina tú, muchacho
de almíbar, ángel
de papel couché. Recibe
mi don: la Afrodita
de Botticelli.

La Solicitante

2009-07-14T04:03:00.000-07:00

Ávida
lectora,
santa
a medio
tiempo,
sexóloga
de boquilla,
tarotista
infalible
y filósofa
amateur,
busca
AIRE.

La Alucinada

2009-07-13T01:58:00.000-07:00

Veo santas por la calle,
puercas con sus pequeños
rabos desenrollados
y el suelo cenagoso
como en una pocilga.
Y no es visión,
es la verdad, justo
ahora que tengo
miedo y lloro,
cuando me dejan sola, cuando
los veterinarios
del ayuntamiento
me atrapan con sus redes
para esterilizarme,
y deje en paz las azoteas,
no me cague
en las estatuas. Tengo
que sangrar en verano
para cicatrizar en invierno.
Y eso cansa. Las amigas
son brillantes. Dañan
los ojos al mirarlas
cuando reflejan el sol.
Los hombres surgen
de las tapas redondas
de las calles, descompuestos,
como en Triller de Michael,
que en paz descanse.
Veo santas por la vía
ángeles sin sexo,
como quiere la filósofa
Beatriz Preciado.
Yo soy culpable, madre,
por aceptar el bochorno
de mi sexualidad.
Tengo unos labios
que se llaman poema,
tengo unas manos,
que se llaman poema,
y mi coño es un soneto,
en esta nominación:
soy perra recogida,
soy burra y mi leche
de burra alivia
la ceguera, la amnesia.
Soy loba y tortuga
marina en boca
del tiburón. Yo
calzaría dos peces,
no estos tacos horribles
que me hacen bailar.
Veo santas por la calle,
ahora que el calor
me enseña su orificio,
(el lugar específico
por donde escapo)
donde finalmente ver
es sólo ver y no más.

La Tierna

2009-07-10T04:58:00.000-07:00

Mira, guapo:
estás bueno.
Tienes un enorme
rabo. Me encantaría
que hubiese
en el Guggenheim
una instalación
multimedia, con ese
tremendo trabuco.
Te harías famoso
y yo hubiese contribuido.
Pero yo soy una,
y una es ninguna,
como dijo una amiga.
Y está bien: a veces
quedamos. Crees
que con hablarme
de teología
te querré
por el hecho
de ser santa, y esas
tonterías.
Lo cierto,
es que viniste anoche
con unas pelis
y unas pizzas
bajo tu manga
gloriosa.
Lo único que hicimos
fue comer
porque venías palote,
yo estaba vulnerable
y accedí a ello.
Con los dientes esculpí
en la pizza un corazón
y la puse en tu pecho
peludísimo, oh yes.
Dijiste "qué es eso",
yo qué sé, fingí,
y suspiraste: "me hubiera
gustado enseñarte
aunque sea una
de Igmar Bergman".
De nuevo esculpí
con la pizza un chocho
y lo dispuse
sobre tu nabo
cansado y dormido.
"Qué tonta eres",
te reíste. Y yo igual.

La Caminante

2009-07-09T04:38:00.000-07:00

Se me vino
toda
la edad
encima,
en esta ciudad
húmeda
y ardiente,
como si las botas
carísimas
de la novia
del gigante
me aplastaran
de súbito,
sin otro reclamo
que el crac
de la explosión,
el slurp
de la sangre
pegoteada
en la vereda
(y yo sin otra forma
que la forma
de un tacón).
Yo, como la Nancy
Sinatra, sólo
uso las botas
para caminar.
Y eso
es lo que haré
(para
también
caminar,
como ella
sobre mí,
yo
misma
sobre
ti).

La Obvia

2009-07-08T05:39:00.000-07:00

Adjetiva,
sin ritmo,
sin vuelo,
obvia,
banal,
frívola,
etcétera;
me han
dicho
todo
menos
bonita.
Y para
que vean
mi cultura,
señores
televidentes,
les haré
un haikú,
(sencillamente
porque
me sale
del coño):
"Hacia el verano,
el calor es serpiente:
el aire repta".
¿Cómo
les quedó el ojo?.
¿Ven que puedo?
Ala. A tomar
viento.

La Magnética

2009-07-06T06:19:00.000-07:00

La Drosófila
tiene problemas
para dormir.
Toda ella
sonambulismo.
No se ha visto
magnetismo
como ése.
Cuenta hombres
como ovejas,
impúdicos
y amordazados
saltando
una valla.
Ella los arrastra,
porque sus ojos
en realidad
-como buenos himanes-
ejercen atracción
sobre los piercings
de los pobres.
Yo le dije a la Droso,
"no me mires así
que se me saltarán
los empastes".
Ella me respondió,
"nena, no sabes
lo que es el éxtasis".
Se comió una pastilla,
me dijo algo
sobre el paro,
la crisis económica.
Se fue llorando,
y a su sombra una cola
de pequeños clavos,
pendientes
y espinas.

La Transfigurada

2009-07-03T06:18:00.000-07:00

Tuve una visión,
docenas
-qué digo-
cientos
de santas,
en medio
de la transfiguración,
insustanciales
todas
en nuestra inanidad
y desparpajo,
chorreando invisibles
contra la calle,
como hechas del láser
de las discotecas,
diciéndonos
la verdad:
las llagas,
las levitaciones,
la ubicuidad
y la poesía,
son sólo visibles
por los niños
y los perros.

La Tonta

2009-07-02T05:12:00.000-07:00

Perdonar la tardanza,
pero amiguitos y amiguitas,
sepan tod@s
que también tengo vida,
aunque sea una tómbola,
(y yo sea una bámbola)
tengo mi vida
y a veces salgo del cyber
y no me voy a casa,
o al bar de siempre
a escuchar la bobadas
de algún listillo.
Tiendo al descontrol,
en el sentido más controlado
de la palabra.
Soy obsesiva compulsiva
pero histérica a la vez,
una manía
controla otra,
y esto es un cansancio,
esto me tiene trastornada,
no lo sabéis bien.
Aún así
he bajado
4 kilos
a base de beberme
el agua del váter.
Si no tuviera 24
diría que estoy
completamente
abochornada.
Un cachas guapísimo,
ciclado hasta los dientes,
tatuado hasta la mirada,
me pidió ayer
el número
del móvil.
Yo le dije "mira,
magnífico corsario,
el único número
que te daré es éste,
el del Pc que te corresponde,
para que envíes tus e-mails
de cómo te lo pasas aquí
en vacaciones santillana".
El calor
me atonta,
me dije mientras se iba.
El calor me atonta.
Punto y pelota.
Y frustrada
no escribí
ayer.

La Amateur

2009-06-30T01:35:00.000-07:00

Yo soy amateur,
pero no ingenua;
recelo de las profesionales;
sospecho de la seriedad;
me río de la academia
a través del mismo hecho
de estar aterrorizada
cuando se me olvida
un acento.
Si no fuera una santa
sería una cerda.
El cliché es una forma
de arder en público.
Soy amateur,
todas son amateur,
pero el espectáculo
continúa y el escenario
es del rapto.
Sufro un constante
síndrome de Estocolmo.
No vale ya decir
que una es de la masa
amorfa y desinformada,
que te meten
lo que quieren
por el agujero y amén.
Es completamente falso.
Ya no somos corderas.
Estamos hiper-sicoanalizadas.
Sabemos muy bien
quién es el culpable,
y nuestro pacto es del sado.
Yo sé que me machacas,
sé muy bien que me machacas,
y aún así te amo.

La Sedosa

2009-06-29T07:19:00.000-07:00

Aquí me ven
compungida y sedosa,
mi bondad
como el abrazo
transparente de Medusa,
mientras mis amigas
se fríen
en la terraza
soleada
poniendo verdes
a todas
las infantas
y pécoras
(conclusiones
sobrecogedoras)
con la esperanza
de envejecer.
Yo soy adjetiva,
falta de recursos,
plana pero honesta.
Pero ahora en el momento
que ejerces tu libertad
de fumador sobre mí,
yo toso desconsolada
como una Marguerite Gautier.
Soy roja como un hibiscus
mientras te ríes
con gorgoritos
como un tenor a punto
de su do de pecho.
Aquí estamos,
desverbados,
descerebrados,
nasales,
culpables de todo,
mientras las noticias
dicen
de un nuevo Golpe
de Estado
y el calor se adhiere
como un héroe verdadero.
Si hablásemos ahora
saldrían llamas,
aprendices de dragones,
o una nieve de mierda
para cubrir la desidia:
2 amigas tostándose,
un amigo que expone
guapísimo, pero resistente,
la teoría del complot.

La Apenada

2009-06-26T06:09:00.000-07:00

Murió
Michael,
estoy consternada,
porque yo hubiera
querido ser él
(Latoya no,
mi desnudez
es más fina;
Janet no,
mi voz
es de escándalo.
Los hermanitos pobres
y los hermanitos ricos).
Yo hubiera querido
ser Michael Jackson,
o una Micaela
Yaksan,
los primeros cyborgs
de nuestra historia.
Pero desde mi puchero
y mi llagas
abiertas de santa,
espatarrada
y rodeada
de mis antiguos discos,
oraré por ti
yo que no creo en nada
más que en la tecnología,
la ecología, la revolución,
canciones horteras
que me hacen soñar,
una estrella más
en las paredes
de mi cuarto
(mi particular
e intrasferible
paseo de la fama).
Y te encenderé, como Lola,
la bruja televisiva,
unas velas negras,
porque las velas negras
son siempre blancas,
y te cantaré
Who's Lovin you,
con mi voz de carajillera,
yo que no soy otra
que la Terremoto de Alcorcón
de la poesía española,
hoy matada de espanto
y con pena, pero no tanta.

La Revolucionaria

2009-06-25T01:32:00.000-07:00

Soy una curranta,
que no te quepa duda
(apenas llego a finales)
y por mucho que folle,
la mayoría lo hace,
o casi, y lo ocultan
en su asquerosa
privacidad.
Y eso no me quita
ni una pizca de glamour,
que es al que aspiro:
barato, simple, lujo
democrático, parodia
kitch de otro
lujo que deseo
destruir, porque
aunque no pase de ser
una santa de pacotilla
cuyo milagro más sonado
sea la menstruación,
soy muy leída, y no
soporto el abuso.
Y puede que un día
tú cojas un fusil,
guapísimo estudiante
de ciencias políticas,
y yo el pintalabios
más rojo, único
color que nos une,
y en medio de esta orgía
salgamos a la calle
a cargarnos a todas
esas infantas
y ricachonas
que se quedan con lo nuestro.
Soy mala-malísima
en estas cosas, una esteta
de la Revolución.
Pero no la concibo
si no hay baile, vino,
ni espuma. Ni un chico
como tú, que me tome
en medio del asalto,
(tus manos de pirata
me hacen llorar)
ni que luego no haya
un espacio donde
las santas, las diablas,
y los demás pervertidos
también cocinemos
esa gelatina misteriosa
en la que nadaremos
tod@s.

La Vidente

2009-06-24T05:32:00.000-07:00

La Danaus
es dulce, como
mariposa que es,
va de cáliz en cáliz,
chupándolo todo,
ebria pero digna,
ante todo la compostura.
La desgraciada viene
llegando de L.A.,
Los Ángeles mismos
enclavados en California
(ella es muy viajada).
Me contó que
paseando distraída
por Malibú, tuvo
una revelación sacra,
que la dejó muerta
(no tanto como
para quedarse extática).
Un exhibicionista de esos
que ya no se ven,
gabardina y todo,
rubio como
un diente de león,
se abrió ante ella
del mismo modo
que una mantarraya,
el manto de estrellas
de la virgen María,
o un arcángel de alta
gradación celestial,
y le enseñó el nabo.
Ella huyó, pero
miraba hacia atrás
como queriendo retroceder
porque hubiera deseado
dibujarlo en su memoria.
"Era enorme", "Era enorme"
se vanagloriaba la estúpida,
ante mí que babeaba.
Eso sí, lo hubiera
probado en otro
lugar como aquí mismo,
las tierras del chupinazo,
pero L.A. es L.A.
y las divas corren
en zapatos de esmeraldas,
y el nabo de un ángel
no es tanto como
que te lleven en Cadillac
(la tonta no se comió
el uno ni se subió
en el otro tampoco).

La Breve

2009-06-23T04:55:00.000-07:00

Todas son breves,
salvo yo
que soy brevísima,
suscinta como el borde
de un papel.
Pero ese borde
es también un filo.
¿Nunca os habéis
cortado el labio,
o la punta de la lengua
al lamer un sobre?
Pues eso.

La Sorpresa

2009-06-22T04:08:00.000-07:00

Soy la sorpresa
mitigada y cómplice
del aburrimiento.
Soy Lady Gaga,
después de una paliza.
Tierna y leal
como una iguana a su roca,
me reconozco así
porque nadie más lo hace.
¿Quieres labios? Toma.
¿Quieres coño? Toma.
Pero no me hables de ocaso,
tú que decides
sobre cosas tan importantes
como la ubicuidad.
No me hables de las estrellas
que cayeron como oro,
o mejor dicho chips,
patatas fritas,
sobre mis piernas abiertas
(clara parodia,
pero extravagante y fallida,
de una Dánae actual).
Estoy harta,
aún así limpia,
y tú eres limpio,
como un sello de correos,
plano, pero oficial,
estatal y pequeño.
Yo no soy filatélica,
soy una filósofa
de peluquería.
Pero no menosprecies
el poder de la laca,
que es nuestro contemporáneo
conductor de Delfos
(y no los vapores
horribles de la caverna)
Eres un sello y yo una sella.
Esenciales para cartas,
pegados al papel,
sumergidos en agua,
extraídos con una pinza
(ya quisiera yo de oro),
secados, entalcados,
guardados en un catálogo
mientras los días insisten
en su revelación. Sellos
digo yo. Tú
dices sanquijuelas.

La Metamorfosis

2009-06-19T01:04:00.000-07:00

Aumentada
con la lupa
de tu curiosidad
podría ser tuya,
ser la piedra de sal
que lame un caballo.
Pero no tengo
musculatura ni sé
acentuar sin ayuda,
y el calor es una
avutarda por no
decir cualquier ave,
y soy la O de océano
desparramada en el sofá,
criando algas, crustáceos
mirando el noticiero,
comiéndome un polo,
marcando números,
sms a alguno
que quiera venir
a darse un chapuzón
encima mío. Por que tú
sólo miras, y pretendes
sonsacarme secretos.
Y la verdad estás bueno,
pero amiguitos como tú
tengo bastantes, igual
no es coincidencia
de que seas gay ni nada
por el estilo. Lo
que sucede es que pinchas
con tu alfiler entomólogo,
y no me importa tu recato,
tampoco tus apetencias
que no me incluyen.
Soy la avutarda, soy
el océano. La piedra
de sal de tu caballo,
o tu caballo. La marea
nos lleva y el calor
ni pregunta cuando
te toco la bragueta.

La Sola

2009-06-18T05:22:00.000-07:00

Las tres Marías
somos Drosófila,
Danaus y yo,
la de tierra,
que las otras
van de aire en aire,
como bichas que son.
La Droso me dijo
a bocajarro: "¿tú
crees en la redención?".
Yo casi me atraganto
con el BigMac. Le dije:
"Depende de qué
maldad hayas hecho".
Una mosca azul
pudo ser el punto
aparte del diálogo.
Pero rompió: "Lo
he hecho con mi perro.
Esoy tan sola".
Danaus abrió sus alas
y habló sobre las églogas
de Garcilaso para
no creer lo que oía
de su íntima, o más bien
para acallar el secreto.
"Estoy tan sola",
insistió la Droso.
Y entonces le besé
sus enormes ojos,
dos estrellas negras
que se chupan a sí mismas.
Y le dije: "Yo también".
Parecíamos todas
la precisa definición
de la lástima.

La Cursi

2009-06-17T04:02:00.000-07:00

Estoy harta
de la sutileza.
Aquí frente a la pantalla
del cyber donde curro,
sonriendo a los chavales
y a sus paquetes veraniegos,
en realidad quisiera
ser una cursi,
decir cuenta rosa
de plástico fino,
nácar, Zarowsky,
boa constrictor.
Pero de plumas, claro,
de plumas brillantes.
Quisiera ser choni
chandalera, poligonera
(que es una cursilería
menos refinada)
Quisiera lecturas
primordiales. Porque,
que no te quepa duda,
soy cultísima, una
doctora cyberespacial,
una sabelotodo
o sabelonada (que es
a estas alturas lo mismo,
aunque apenas terminé
el bachillerato). En fin,
quisiera ser barroca,
una dama de salón,
gongoriana, y aún
así sonrío, buenos
días, majo, tu monitor
es ése, y el calor,
me hace lasciva,
qué guapo ese cerdo,
y leo el vibrar
del aire acondicionado,
la industria,
del tedio. No
más tedio. No
más tedio. Te
lo juro. Ya
no quiero más.
Cuando él viene
hundo
un dedo
aquí. Una
perla
rueda
a la calle.

La Loca

2009-06-16T02:12:00.000-07:00

Yo no estoy loca.
Tengo mucha rabia
que es muy difirente.
Y eso no me impide
ni la astrología
ni la cartomancia,
la repostería ni el macramé,
ni la conciencia
(algo de claridad
que se me cuela del humo)
de ser una grosera,
una descocada
de pacotilla, levemente
insidiosa, aguda
como la cima del Fuji,
pero digo las cosas como son,
como quería el machista
asqueroso de Parra,
con un poco de inteligencia,
(no pretendo ser soberbia)
más fe que conocimiento.
De seguro la convicción
es un pastel
que me ha sido negado.
Por eso, que sepan
tus amiguitas las infantas,
que no estoy loca, sólo
tengo rabia, un calor
que me sube por el cigüeñal,
y no sé qué más decir,
no sé de coches.
Las metáforas automovilísticas
me imponen,
aunque me excitan,
y quisiera decir,
tubo de escape
por decir poema,
y eso es una barbaridad,
reconoce que es una barbaridad.
Sólo estoy sola,
porque quiero, no solitaria
(me sirvo bien).
Dame algo de tabaco,
te lo contaré todo.
Érase una santa
con una rabia gorda,
negra y dulce,
como un Ferrero Rocher.

La Mala

2009-06-15T01:52:00.000-07:00

Todas van de malas,
pero la mayoría no ha dicho
uh ah en una orgía
(de las buenas).
Perdóneme, padre,
por el abuso, el cliché,
la mediocridad, la asfixia.
La asfixia de tener
que explicarlo todo,
de mutar, ser libro,
bandada, mangosta
devorándose la serpiente,
pájara cucú,
sus huevos en lo ajeno,
(nace mi cría,
y está bien, que ella
se preocupe de arrojar
a los otros al vórtice).
Arrojar a los otros
como ellas, las malas,
quisieran desde
su impostada pose,
bondad transada,
emplastificada, como
caja de maquillaje
que quiere ser molotov.
Maquillaje al maquillaje,
molotov al molotv,
dice al padre en su púlpito.
Perdóneme, padre,
desde su arropada arritmia.
Perdónenme, amiguitas,
desde sus lavadoras
automáticas,
sus dioses machitos,
sus lecturas decandentes,
como ese idiota
de Bukoswsky.
Odio a Bukowsky.
Pero lo legitimas escribiendo
como él, me sopla,
la más aguda de las infantas.
Cómo podría vencerle
sino metiéndole su propio
trabuco en la síntesis.
Todas son fálicas.
Todas van de malas
pero son buenas.
Todas son Bukowsky,
quisieran ser poseídas,
pero la única que folla,
soy yo, y aún así
me despedazan
y van hablando por ahí.
En este nido
arrimo el culo
y dejo lo mío.
El resto lo hará
mi descendencia.

La Fuga

2009-06-13T07:48:00.000-07:00

Yo podría ser una santa,
pero estoy aturdida,
semidesbocada ante la suma,
la ferocidad y el oprobio
de esta posición,
a horcajadas,
escuchando a mis amigas
tan bellas ellas,
con la anémona de sus manos
dibujando todo
lo que cuentan,
divorcios, bragas, realitys
shows y lo único
que pienso es en el pene
de Lacan,
con esta imaginación
que se me fuga
y me desfoga.
No soy tonta,
sólo algo distraída,
pero severa eso sí.

La Santa

2009-06-12T15:49:00.000-07:00

Araña de Alberto Orozco

No soy santa.
Que quede claro.
Y estas púas de madera,
estas excoriaciones
débiles
a punto de saltarme
los clavos de adentro,
-soy el arca de noé,
no por los animales
que guardo,
cerdos, potros, lobos,
sino por lo gorda-
nada tienen que ver,
con el lujo,
las perlas,
la bisutería,
el terciopelo falso que me da alergia,
el andamiaje,
la alquimia,
el maquillaje
el otoño,
las ganas de sentarme
frente a la nevera
y tragar leche
hasta el éxtasis,
o la levedad
de mis piernas,
el coño
con que te ilumino,
aunque derrotado,
y tartamudo,
un coño que se me llena
de ojos, de uñas, cerebros
que imaginan lo peor
para sepultarte,
viendo cómo te bebes la cerveza
con ese ademán tan cruel,
que me hace recordar
la tristeza de mi nombre.
Mi coño no es
un escaño, te dije,
súbita, plena
de Eñes como arañas.
Pero desde luego eres uno
más del resto,
y en verdad escribir
es más fácil que lamerte.